Manufatura

Manisfesto Pau-Brasil

2012-02-11T00:15:00.000-02:00

Leu o manifesto
Sentou-se Oswaldo
Se sentiu de Andrade
Olhou em volta
Paredes, móveis e carro na porta
Todos feitos de madeira
Leu novamente o título
Abriu um grande sorriso
Sentiu-se Poeta

Joakim Antonio

"A poesia existe nos fatos. Os casebres de açafrão e de ocre nos verdes da Favela, sob o azul cabralino, são fatos estéticos." Oswald de Andrade

Imagem: Capa do Livro de Poesias "Pau-Brasil" de Oswald de Andrade. Ilustração por Tarsila do Amaral.

Festa

2012-02-10T11:15:00.002-02:00

Gosto de olhos tristes
que se desmancham em sorrisos
em álcool, em sambas, em sons,
em qualquer coisa que não explico.

[...]

2012-02-09T22:07:00.000-02:00

Eu não sei fazer poemas
A métrica não se deixa dominar
E as coisas que quero dizer parecem ficar sempre soltas
Não sei se me lanço em um poço (pouco) de indiferença
ou se vou pleitear a conquista de mais uma noite
Escrevo com a euforia de quem está aprendendo a subverter os sentidos.

Sei que enquanto você sai na noite
Fria e solitária como nunca conheci
Perambula pelas ruas e entra em um bar
Buscando uma distração ou sempre mais uma dose
Eu vou estar em casa dormindo o sono dos não-tão-justos
Ouvindo música
Estudando gramática mesmo contra a vontade
Ou girando por algum salão de festas iluminado
Não gastando nada em mim além das sandálias.

Nunca havia desejado tanto que os fins de semana chegassem logo
Cansada de tantas ausências, fatigada pelo excesso
De coisas desinteressantes que eu busco superar
Como naquela manhã de domingo na qual descobri
Que a coisa que mais me encanta e atrai é o contraste
Da tua pele, branca como parece impossível que seja a alma
Na minha cor que reflete outra ascendência
e uma preferência pelo calor cultivada de sol-a-sol.

Trazes no peito um amor alviverde
Enquanto meu melhor sono é sobre o escudo do inimigo
E eu que já oscilei em temperamentos e hormônios
Ando até esquecida do salgado gosto das lágrimas
Porque não é como uma brisa afetada que me tocas
Mas o que me inspiras é uma certa violência de gestos e palavras
Na expectativa abrasadora de tuas idas e vindas.

Não sei que aspirações me são lícitas
Se nos diferenciamos na ambição
Da vida eu não sei querer nada que não seja o muito
De ti, meu pecado é sempre querer mais um pouco
Quando estremeço no teu colo o mundo parece ser menos adverso
E é por isso que me entrego ao gosto de que me vires ao avesso
Mas não sem querer te prender a mim numa sutil dominação.

*

Pequenas histórias

2012-02-08T10:03:00.002-02:00

Pequena história sobre o homem que apesar de não fumar disse à esposa debruçada na janela que ia até a venda comprar cigarros...

Saiu de casa no crepúsculo
e nunca mais voltou.

Pequena história sobre a esposa do homem que apesar de não fumar disse que ia até a venda comprar cigarros e nunca mais voltou...

Ainda o espera debruçada na janela
fumando um maço por noite

Isaac Ruy

rabiscoserrantes.blogspot.com

Os enforcados

2012-02-07T11:09:00.002-02:00

Antes avexatória condenação que o estigma da desonra. Morrer dependurado ao mastro é menos vergonhoso que o heroísmo infecundodo delator. Sempre haverá quem defenda o desagravo, a impertinência. Semprehaverá quem defenda o contrário. Sempre haverá dois lados na mesma moeda.Sempre haverá o carrasco e o condenado. E, do alto do púlpito, um missionário adizer as prédicas, enredando em seu discurso, a magnitude do fato. Exaltando olacaio. Incitando a traição nefasta. Mefistófeles cochichando gracejos aoouvido da populaça. Sempre haverá um motivo, afinal. A infâmia é um exemplosupremo para coagir rebelados. Para debelar ações e levantes. É preciso criarartifícios. Falsear documentos. Aniquilar inimigos. Conjurar.

Foiescolhida a data. Ornamentos foram espalhados pela cidade. Bandeiras, flâmulase estandartes. Brasões e escudos. Lençóis estendidos nas balaustradas doscasarios. Janelas fechadas seguidas por escuras cortinas a ocultar o interiordas casas. Como num baile de máscaras – tudo estava oculto sob a maquiagem – atragicomédia de um teatro inventado. Todos os fatos transbordavaminvencionices. Desde a acusação ao cadafalso. Desde o julgamento à execução doscondenados. Tudo uma mentira intragável que só o povo enganado engolia de bomgrado.

Mas comosaberiam enganados se conheciam apenas uma versão dos fatos? Versão esta,inimaginável em outros prados? Não. Não sabiam. E, festejavam. Como em noitesde Santos e levantamento de mastros. Bebericavam, à porta das adegas, semsaber-se parvos. Ansiando pela hora triunfal em que os condenados seriamarrastados da masmorra aos pés da forca no centro da praça. Eis que surge ocarrasco. Encapuzado em negro tom, aveludado. O manto negro e tons dourados.Estrelas e estigmas em ouro lavrado. Acenando as mãos à multidão que gritava: “Morte aos traidores da Pátria! Morte aostraidores da Pátria!” Jovens ecrianças se misturavam, suarentos de tanta devassa. Punhos cerrados erguidosbem altos; gritavam juntos a mesma bravata: “Morteaos traidores da Pátria! Morte aos traidores da Pátria!” E, sobre o palco do massacre encenado, ocarrasco agitava a massa exaltada. Erguia o braço, pedia aplausos,algazarras. Estimulava o grito e orefrão enervado: “Malditos sejam ostraidores da Pátria! Morte sem pena aos traidores da Pátria!” Pouco apouco, a praça estava intransitável. Pessoas surgiam de todos os lados e olugarejo de população minguada apresentava o espetáculo às centenas demilhares. O prefeito em camarote erigido na sacada do casario oficial observavao povo e, lá do alto, também acenava, retribuindo o entusiasmo dos pobresdiabos.

Eis quesurge dos pórticos da cadeia, dois homens franzinos, tão mal alimentados. Ocorpo arqueado, fraqueza da alma. Arrastados por robustos e rudes comparsas,das cenas que o povo espera extasiado. Tão belas as fardas oficiais. Coturnoslustrosos de tanta graxa. A boina no alto da testa calva, dando imponência ainúmeros soldados. São tantas autoridades espalhadas nas sacadas. Observatórioinsólito de tantas mágoas. Prefeitos, padres, bispos e comendadores. Promotores,juízes e advogados. Todos, em nome de Sua Majestade, praticam os ritos do punhocovarde: “mãos de ferro aos inimigos daPátria.”

Ninguémreconhece os rostos bastardos, mal sabem o motivo de toda a contenda. Esperamapenas a morte consumada daqueles que toda a pátria condena. A poucos importaos nomes e a descendência, pois, mesmo que vivos, caminhem entre eles, já estãomortos em sua sentença. Cospem-lhes o rosto, batem-lhes na cara. Insultam,falam mal, praguejam. E, os condenados arrastam suas correntes. Guiados pelasmãos de seus executores. Levam sobre os ombros o fardo da infâmia. O tristevexame da condenação. A cabeça erguida, olhando no rosto de um povo doente acolocar um laço no próprio pescoço. Não há o que fazer. Nem porque pedirclemência. Resta-lhes o orgulho sombrio dos condenados que erguem o olhar nosconfins do tempo e crêem na justeza de sua morte. Nunca saberão se houvesucesso em seus empreendimentos. Jamais terão respostas precisas sobre aeficácia das sementes lançadas nesse solo infecundo. Nem mesmo as geraçõesposteriores saberão. Pois, apenas eles têm a medida deste instante que seaniquila ao último sopro de seus pulmões. Há quem se orgulhe dos heróisassassinados. E, há quem se orgulhe dos assassinos. Há quem respeite osrevoltados. E, há quem os condene à ruína. São dois lados idênticos. Duasforças que se retraem e se atraem retesadamente. Onde há bem está o malamalgamado. E tudo se contrai no mesmo casulo.

Ao centrodo tablado, cada qual sob um mastro, ouviu a sentença ser recitada aos brados: “Sr Barão Isidoro de Alcântara AtalaiaVasconcelos Sobral, neste instante, sob as Leis Régias deste Império, ésdestituído de todos os títulos, que outrora lhe foram concedido em nome do Rei.Passando a ser um miserável condenado pelas mãos do Império, recebendo a penamáxima em nome do Rei e diante de Deus Nosso Senhor.” É passada a corda em torno do pescoço.Extasiado, o povo ovaciona o Rei. Num sinal de braços o orador pede silêncio eprossegue: “Sr Duque Artur da AlvoradaResplendor Simões, neste instante, sob as Leis Régias deste Império, ésdestituído de todos os títulos, que outrora lhe foram concedido em nome do Rei.Passando a ser um miserável condenado pelas mãos do Império, recebendo a penamáxima em nome do Rei e diante de Deus Nosso Senhor.” Uma segunda cordafora ajustada ao outro pescoço. E, a massa aplaudiu fervorosamente o carrascoque voltou a cena.

Nada faziasentido aos condenados. Morrer não seria a pior desgraça. Ainda que vexatóriofosse o fato. Estavam diante de desconhecidos. Os parvos sequer sabiam de quemse tratava. Ali não havia ninguém das famílias. Os títulos, anteriormentemencionados, só eles sabiam nunca existirem. A lição seria mais bem medida, tratando-se de homens ilustrados, comestirpe e índole de boa família. Issopouco importa. As cordas no pescoço ajustadas, o bispo a pronunciar suasprédicas: “Deus salve a alma indulgentedos condenados. Tende piedade, Senhor, Rei dos Céus, dos pecados dessas pobresalmas desgarradas. Em sua infinita bondade, abrandai a pena que os aguarda naeternidade.” Aberto o alçapão, num solavanco, os corpos dançaram no ar,como um par numa valsa sombria. Findo o espetáculo macabro a praça se tornoudeserta novamente. Alguns curiosos iam mais perto do cadafalso observar a faceestrangulada. Outros benziam-se, afastando rapidamente. Até que os doisenforcados ficaram sozinhos. Balançando ao ritmo do vento.

LIVROS DA ESTANTE

2012-02-02T10:11:00.000-02:00

Como quem inaugura lápides, encontrou a poesia de Pound entre os ossos do frango (já de dois dias) comido frio no desjejum.

Alimentou-se da primeira, embora tenha vomitado o segundo no chão da copa.

A planta dos pés enraizada no piso de repente imaginou caminhos impossíveis.

Estava suspenso pela poesia, ente que não conhece a imobilidade. Um livro, depois outro. Um poeta, depois outro.

Plena manhã, e ele engravidando cemitérios.

[Sérgio Bernardo, 2011]

uma lembrança para Godot

2012-02-01T01:30:00.000-02:00

ressaca

para dois seressensíveis e machucados meias palavras não cabem, então a tarde caiuleve, nos embriagamos com Manoel de Barros e sorrimos. a noite correufalante, pouco álcool e muita poesia, para dois poetas o bastante para secompreenderem. a madrugada reservou um banho de piscina e a lembrança de tantoserros, copos vazios e almas cheias. ao amanhecer chuva forte e janelas abertas,Neruda e Pessoa molhados no chão. palavras encharcadas e inteiras.

suor

acordei mais cedo queo de costume, aliás não dormi mais que duas horas...

nessas fases de poucosono e literatura transbordando pelos poros, lembro-me de que matéria somosfeitos.

tenho amado vocênesses dias. não há porque esconder o sentimento que salta aos olhos eenriquece as palavras.

vapor

hoje senti sua faltade uma maneira que jamais senti. seu silêncio acompanha-me nos banhos matinaisque batizo com seu nome, quanta ternura posso encontrar num banho morno? sim,pois o que ferve não é a água e o que fere não é o não dito. o espelho estavaembaçado e tirei a toalha que me envolvia para me ver melhor, nunca vi meusolhos tão opacos como hoje.

insônia

não dividi meussegredos, pois repartir tira-me o sono. não direi desaguei meus engodos e queem algum momento abri meu coração. nunca achei justo sujar águas claras emfalácias pernoitadas. foi-se o tempo que dava espaço para estrangeiros, queapenas esquentam minha cama e na manhã seguinte abandonam minha morada. massaiba que me dói ainda a lembrança de vê-lo sair. foi único que partiudeixando-me suas lágrimas em meus olhos.

paramare

não farão falta asflores de plástico que deixara sobre o balcão, mas faltou a noite passada.o relógio batia insistente

a melodia que jásabemos de cor. pobre a moça que encontrá-las e enfeitar com elas ocoração. a jardineira daqui não é obstáculo, nem foi colocada ali como umadorno de janela, amado. é só um lembrete de como tudo é breve e belo,um suspiro perfumado de vida, paraísos artificiais. não arrancaria nenhumadelas para você, trazem a essência rara das horas que perco ao regá-las.tempo que não temos para o agora.

alento

as as coisas têm nosafastado, não é querido? o coração está bem, mas não consigo parar de fumar, oque é ruim. mas o que não é? estou amando, como sempre... coração vagabundo,como diz Caetano! me divirto com meus mancos, como sempre e a saudade de você éenorme! tem o dom de me reanimar! meu texto de Kerouac está aqui, crescendo ecrescendo, como um diário de bordo mal escrito e pouco reverberado. saber devocê é uma tábua de salvação, um arquipélago baldio nessa vastidão de marrevolto! pesa-me a idade e os sorrisos já estão gastos quase tanto como a pele, já não tenho o mesmo visco. ando até meio aborrecida, pois as coisas, quandoconvalescemos, se tornam mais lentas e monótonas. mas não me queixo a vida égueixa querendo se dar!

inércia

decerto a mansidão dodeserto se curve à imensidão das águas, mas enquanto não, seco. é o calo emdesalinho, forma obscura de um tempo vão. onde não há amar ou fúria, onde secala a devassidão. esse seu rosto cálido, descrito em conta de arrimo é só afuga de um querer pobre que não quer cura. decreto é a luxúria de se entregar aoutros corpos enquanto só se deseja a solidão.

desilusão

mostrou-me arealidade turva para uma manhã chuvosa, independente da transa da noitepassada, não com você, faço odes poéticas ao que vivi e se é a isso que seresume toda a histeria e febre humana: "uma boa e bela foda", queseja! e se ela vier bem acompanhada da ilusão, de bebida barata e promessasfrívolas, melhor ainda! quem já teve o corpo rasgado não só por falos, mastambém por faca afiada não se daria ao luxo do amor puro e imaculado. façocoro, é boa hora para um café amargo, meu amado!

ainda o café

acusa-me, amor! sim,admito, sou leviana, pueril e me prendo ao que seja leve e despretensioso. seuma xícara de chá esfria tão rápido e alguns depois de frios não conservam osabor e a fragrância, posso ser assim. não pedirei desculpas por meus erros, oupelo que me marca única, somos assim vãos. nada me vale mais que viver, o queme move é lembrar depois. serei uma velha chata e enquanto isso não acontece,tomo o café quente e amargo que me serviu a pouco. sua essência aindapermanecerá, pelo menos por algum tempo.

horizontes

o certo é que soualucinada, pois há tons e tons. e onde uns distinguem apenas o branco e onegro, o contraste do papel com as palavras de poeta qualquer, eu vejo cores.renega o que sente, esse rubor nas vísceras, essa paixão desesperada que nãoousa relatar e faz-se míope. deixo que furem-me os olhos mas não nego a fúria,dessa que se enxerga vermelho em manchetes de crimes passionais, amarelo emclassificados de domingo e verde no fundo de amanheceres quadrados dentro degarrafas vazias de bebida.

lamento

quando saí de suacasa, naquele domingo fatídico, as coisas desabaram sobre de mim, encobrindoparte do que sou e todos os meus passos. antes do avião alçar voo e me trazerde volta à rotina, os pulmões esvaziaram e as palavras calaram num só grito,até o fim do fôlego e com o passar dos meses desisti de chamar. tudo que viaera brisa sua vindo em minha direção e disparando os alarmes de solidão. com otempo não havia mais vento à espreita ou esperas furtivas, só há agora essesilêncio aterrador.

despeito

para que serve oamor, afinal? uns diriam que serve para resgatar almas perdidas e trazer omilagre da auto-aceitação. outros diriam que serve para inundar os corpos dehormônios, feromônios, suor, odores desagradáveis e satisfação celular. paratantos outros um amor só serve para curar outro. a partir de hoje, meentregarei ao mau gosto barato, desses vendidos pelas putas e suas meiasarrastão furadas, em becos escuros e pontas de rua, afinal nunca duvidei quenasci para as sarjetas.

2012-01-28T21:31:00.001-02:00

Eu ainda era criança

Era dia do meu aniversário

Minha mãe preparava pra mim uma festa surpresa
Eu nunca tinha ganhado uma festa surpresa

Pensando nisso fui até a cozinha perguntar por que nunca tinham feito uma pra mim
”Essa aqui era uma festa surpresa”, minha mãe disse, amassando um brigadeiro.

A MESA

2012-01-27T11:10:00.006-02:00

há corais sobre a mesa de madeira

e elefantes disfarçados em peixes

o mundo todo direciona-se para um ponto

buraco convergente ao chão

talvez um mar patinado

esconda o caminho do céu...

- Graça Carpes -

Pinheirinho

2012-01-26T09:30:00.001-02:00

A criança acordou com o estrondo das bombas. Não sabia sobre reintegração de posse ou de especulação financeira. Tampouco conhecia o nome do governador. Mas logo entendeu que não tinha mais uma casa. E que, naquela segunda-feira, não veria “Os pinguins de Madagascar”.

Trecho do romance "um dia desses"

2012-01-24T00:41:00.000-02:00

Permiti minha vida às ruas da cidade. Febre avassaladora movendo minha percepção pelo sombrio corredor humano: dínamo diabólico nos sugando para as polaridades obscuras do nada; Caronte, imenso imã escondido debaixo das montanhas ao norte do paraíso, ou de qualquer coisa impossível, nos atraindo como pequenos parafusos – as moedas sobre nossos olhos, os marcapassos, o ferro em nossas veias, nossos pensamentos de chumbo sobre a morte debaixo dos pneus dos carros ou da vida voando e cagando estanho derretido sobre nossas cabeças.

O corpo fechado, incapaz de conter o halo de ira que escapa pelos poros, ilumina o dia, se confunde com o néon das fachadas das lojas, se mistura aos faróis dos ônibus e se perde entre o clarão do fósforo riscado.

Permiti minha vida à correnteza de carne humana escorrendo pelas vias da cidade: as idéias coletivas sobre qualquer coisa dispensável se misturando num único cardume que é devorado mais adiante, para renascer novamente após a travessia da rua. Alguém que chora passa despercebido, ainda que destoando da desarmônica orquestra magistral. Penso: “era o que todos estariam fazendo se os sapatos não ditassem o ritmo frenético da metrópole e as pernas insistissem em devorar o caminho”.

Sobre minha cabeça, reclames do tráfego se mesclam aos sinais invisíveis dos celulares, às ondas do rádio e da tv, que se unem antes de comunicar aos homens a necessidade da pressa e do temor.

Mais tarde não haverá mais minha vida, porém a cidade prossegue. Ergo o controle-remoto e mudo de canal.

*Caros amigos, o romance está prontinho, aguardando uma boa oportunidade para aparecer.
Abraços!

Marulho

2012-01-23T08:00:00.001-02:00

foto: ultradownloads

_vi umas fotos suas na revista...

_e o que achou?

_tem um cigarro?

_tenho, desde quando você fuma?!

_não fumo, mas há dias venho precisando de um trago...

Então, ele me deu o cigarro, inalei a fumaça cancerígena,

Olhei profundamente naqueles olhos negros que me fizeram tanto... tão...

e falei:

_guarde com carinho as memórias de nossa falsa cumplicidade, pois essa é a última vez que me permito ficar triste (ou feliz) por sua causa.

E nesse instante acho que ouvi uma onda quebrar... e morrer...

enquanto isso, no casamento da prima chata....

2012-01-19T06:00:00.000-02:00

- Você poderia ser a próxima a se casar, não acha, querida? Já tá na idade! A família só se reúne nos casamentos...

-Não concordo, tia. A família também se reúne em velórios. Falando nisso, a senhora poderia ser a próxima, já tá na idade, querida!

Águas mineiras

2012-01-18T00:05:00.006-02:00

Na destreza mateira

ladeira acima, ribanceira abaixo

no remanso - correnteza

das águas mineiras

me sinto conectada

quando

fragmento do nada

poeira cósmica ou gota d’água

imensidão sem fim

me sinto em mim

Ancestral

pertencente

destas matas, destas nascentes

cascalho rolando as pedras do caminho

rizoma cerrado

rusticamente firmado

por controversa flor nativa

em

água doce,

precipício.

Flávia Amaro

" (...)a vastidão parecia acalmá-la, o silêncio regulava sua respiração. Ela adormecia dentro de si."

Clarice Lispector- Amor

* Imagens captadas por mim na cachoeira Ventania localizada na cidade de Araxá-MG

sonhar e criar galinha

2012-01-17T23:49:00.000-02:00

O sonho é ótimo
quando podemos
comê-lo.
É como criar galinha.

Alimentar, engordar
e proteger.

Logo depois chegamos à parte
onde as pessoas realizam
ou não os seus sonhos:

Comem ou deixam morrer.

Poesia visual

2012-01-16T11:27:00.000-02:00

DITA...

...DOR

...DOR.

Ela tinha razão

2012-01-15T02:09:00.000-02:00

ELE está no sofá.

ELA chega.

ELA: Vamos dormir?

ELE: Daqui a pouco, tá? Tô terminando de ver o jogo.

ELA: Mas você já não viu?

ELE: É outro.

ELA: Outro?

ELE: É.

ELA olha para a televisão.

ELA: Isso não é futebol.

ELE: É futebol americano.

ELA: Futebol americano?

ELE: É, amor.

ELA: E você entende isso?

ELE: Que isso, amorzinho?

ELA: Você me odeia.

ELE: Oi?

ELA: É, odeia, tenho certeza. Prefere qualquer coisa a mim. Prefere assistir a esse jogo esquisito. Você me odeia!
ELE: Para com isso, minha linda...

ELA: E tá me achando gorda.

ELE: Não tô, princesa.

ELA: Claro que tá. Você preferia que eu dormisse aqui no sofá, né? Tô cada dia mais gorda, não é isso que você acha? Aquela cama de solteiro, eu desse tamanho, você todo espremido, me odiando o tempo todo...

ELE: Meu amor...

ELA: Odeia quando eu venho pra cá, porque eu invado seu espaço, porque não paro de comer, porque eu fico falando o tempo todo, porque eu pergunto tudo e não deixo você prestar atenção em outras coisas, porque só falo na hora dos programas e fico quieta no intervalo. Você me odeia. Sua vida ia ser muito melhor sem mim.

Silêncio.

ELA: Não vai falar nada?

ELE: Vou: você tem razão. Em tudo.

A Estréia

2012-01-13T00:31:00.002-02:00

Texto já publicado em outro blogue. Sua  "estréia"  se deu há cerca de três anos, nos Ecos Diversos. Aqui, portanto, uma re-estréia.  

****  

Na platéia, figuras imponentes dos três poderes, representantes do  clero, construtores, empresários, banqueiros, oficiais das três armas e  da polícia militar, delegados, tabeliães, professores, balconistas,  garçons, cozinheiros, alguns operários, o menino do farol com seus  chicletes, o guardador de carros com seu paninho sujo e outros dignos  representantes da sociedade. Conversam animadamente, respeitando os  costumes e os limites sociais adequados, mantidos da forma mais  conveniente. “Conversa-se com quem se tem assunto.” Nada faz mais  sentido nesta data, ao mesmo tempo solene e festiva. 

Há grandes expectativas e o otimismo para o futuro é contagiante. O futuro é lindo, visto daqui! 

O país em franco desenvolvimento. Com redução dos impostos e dos juros,  teremos crédito barato, o consumo em alta, a inflação controlada e  baixa. A produção industrial estará em crescimento, a poupança, em  ascensão e as exportações crescerão. A reforma agrária trará a maior  produção agrícola da nossa história. A igualdade social será construída  sem prejuízo para os mais abastados. Todo cidadão terá tudo que precisa  para viver com dignidade e talvez até um pouco mais. A saúde e a  educação públicas atingirão níveis de excelência, patamar a ser  alcançado pelo setor privado. Todas as formas de crime e de injustiça  serão abolidas. As drogas, o aborto, a corrupção, a pobreza, a inveja, a  ira, a vaidade, o ódio, o adultério, desaparecerão sem que medidas mais  duras precisem ser tomadas. Criminosos, terroristas e conspiradores  terão consciência do mal que fazem à sociedade, entregarão suas armas e  irão espontaneamente viver como monges reclusos. E serão felizes. 

O momento se aproxima. Primeira chamada, segunda chamada, terceira  chamada, as luzes se apagam. Contagem regressiva. 10, 9, 8, 7, 6, 5, 4,  3, 2, 1... 

As cortinas se abrem. Sobre o palco ao fundo, há um espelho enorme. Em  frente a ele, em pé, um homem pequeno, franzino e nu, cobre os olhos e  os genitais. Não tem cabelos, não é jovem, nem velho. A cabeça é grande e  o corpo todo tem uma aparência de secura áspera. 

Aos poucos, ele se encolhe até encostar a cabeça no chão, sem descobrir o  rosto e os genitais. Treme e soluça, como se tudo lhe faltasse. A luz  ilumina a platéia silenciosa, estática. 

No silêncio há um arrepio, agudo, gelado, aquela fração mínima de tempo  que se demora a perceber o corte de uma navalha. E o silêncio se dilata. 

O corpo, jogado ao chão, soluça convulsivamente. Faltando-lhe mais mãos  para se cobrir por inteiro, mantém os genitais e os olhos cobertos. 

O espelho agora reflete cada espectador, individualmente. Por um  instante mágico, toda hipocrisia, toda mentira, toda vileza, toda  iniqüidade, surgem monstruosas, caricatas, e cada um vê a si mesmo, seus  pecados, seus crimes, suas máculas, suas omissões e mentiras  confortáveis. Depois, vêem-se em seus grupos. Logo, num quadro bizarro,  todos reconhecem na podridão alheia as suas próprias. 

O público permanece imóvel como um suspiro preso, o tempo suspenso, que não é agora. 

Ouve-se o ruído de pés correndo, pesados. Logo se percebe o pequeno  homem a correr a esmo pelo palco. Quando encontra o espelho, ataca-o às  cabeçadas e com os cotovelos, pés, joelhos, ombros, com o corpo todo,  sem nunca descobrir os olhos ou as virilhas. Corta-se, sangra e continua  a golpear o ar, pisoteando os cacos, mesmo com o espelho já  completamente destruído. Seus soluços, quase infantis, vão sumindo  enquanto ele se enrola lentamente no chão, no meio exato do palco.  Finalmente, resta apenas o ritmo da respiração ofegante. 

Em silêncio, fecham-se as cortinas. 

O teatro suspira em uníssono. As expressões se relaxam, como sob a brisa fresca ao fim do dia quente. 

Agora tudo está mudado. O que passou, passou. Sem ressentimentos, é hora de reiniciar! 

Como se ensaiada, arrebenta uma onda de aplausos, palmas, assobios! 

Todos gritam seus votos e riem e choram e se abraçam, até que as lágrimas secam sobre os rostos cansados de sorrir. 

Voltam, então, para suas casas, suas vidas. 

O ano novo estreou.

Labirinto

2012-01-12T08:00:00.000-02:00

Costumava dizer que estava apenas experimentando, abrindo portas

Algum tempo depois, entre tantas portas, já não sabia mais por qual sair

texto do livro Colcha de Retalhos

Gira gira girassol

2012-01-11T00:05:00.001-02:00

Gira gira girassol
canta tua música
gira em sol
sola essa linda melodia
de movimento
como um sufi
em solo
no eixo do êxtase
em saber-se
centro

Gira gira girassol
apenas sendo
sem saber
que ao girar
criava gravidade
atraindo
prosa e verso
espalhando
como pólen
poesias

Gira gira girassol
solta a agir
rindo
da roda gigante
oitavas acima
de nós
por saber
dia e noite
serem apenas
um giro só

Joakim Antonio

linha do tempo

2012-01-10T06:00:00.000-02:00

a menina com cheiro de perfume
a mulher com cheiro de cigarro
o doce e as cinzas
caminhando lado a lado.

(Des)Cobertas

2012-01-09T18:58:00.001-02:00

Deitada no quarto escuro
não vejo muita coisa
é o nada lá fora.
Dentro sempre faz mais frio
não há a quentura precisa
no peito
na alma
no copo
nem no corpo
sob as cobertas.

Meu Deus!

2012-01-08T18:36:00.004-02:00

Ali:
trabalhando, comprando, comendo
- repetidamente e compulsivamente.

Concentrado, se divertindo

frente a TV

distraidamente...

Meu Deus!
é uma máquina.

Isaac Ruy

Variações do tempo

2012-01-07T00:30:00.000-02:00

O tempo escorre nas têmporas
E a inocência vai cedendo lugar
Às certezas inconvenientes

Os dias festivos e ingênuos
Permanecem na memória
A mostrar o quão brutos
[nos tornamos

Aventureiros sem medos
Desbravamos emaranhados
Enfrentamos mistérios
[e sortilégios
Negamos nossa fragilidade
Encaramos a morte
Sem crê-la possível

Mas, viver! Só agora.
Não por medo da proximidade
De um possível final
Não pela ameaça,
Que, desavisados, sempre
Fora iminente,
Desde os tempos pueris

Agora sim, é tempo da felicidade
Almejada,
Tempo de fazer os gostos
E viver, enfim, pra si mesmo
Resgatando nas lembranças
As alegrias da vida que passa
E vivendo dia a dia
As possíveis alegrias
Que ainda, assim, nos arrasta!

Das guerras

2012-01-05T17:59:00.002-02:00

Pois toda guerra é santa e nunca falha
e, nela, cada dia é oito anos
Os magos invocando Rudianos
Valquírias nos trabalhos pós-batalha

Pois toda guerra é santa e glorifica
a vilania, o ódio, o fogo, os danos
Os dentes de dragão são espartanos
Ogum ou Azazel vão dando as dicas

Pois toda guerra é santa e salva o mundo
do tédio, do pecado ou da preguiça
É Macha celebrando sua missa
defronte do inimigo moribundo

Pois toda guerra é santa e faz milagres
mandando para o inferno o povo herege
É Palas quem devasta, Marte rege
e determina a Morte se propague

Pois toda guerra é santa e se abençoa
com força, com coragem e esperança
Odin certeiro atira sua lança
Caronte leva os corpos de canoa

Pois toda guerra é santa e pacifista
Disposta a concessões e sacrifícios
Andarta se esbaldando nos seus vícios
É Camulus com sede de conquista

Pois toda guerra é santa e poetisa
Versada nas vontades desta Terra
E em todo panteão há deus da guerra
que é santa, nosso medo a canoniza.

Não sou da mesma raiz que Jack

2012-01-02T10:10:00.000-02:00

Uma vez um crítico, falando sobre Tropa de elite, afirmou que antes, ao sefazer cinema, se buscava uma conscientização maciça, um coquetel deensinamentos em dose única para o inconsciente coletivo da plateia. Opinou queo filme talvez seja uma experiência antiartística.Os que vão assistir a filmes assim estariam em busca não de mais um triler de violência enquadrado na ancestralfórmula maniqueísta. O público, de fato, estaria atrás de alimentar suanecessidade de vingança.

Eu me pergunto, apenas, comoprocurar resolver nossa vingança enrustida numa sala de cinema. Ou lendo umconto. Ou visitando uma mostra de quadros. Busco nessas formas de arte, ainda (e,se for verdade o pensamento daquele crítico, talvez seja dos poucos que restam),respostas que me afirmem que não somos seres acostumados à violência, àcorrupção, ao ódio. E que me garantam que nada disso virou norma, culto ouinstituição.

Não me interessa na arte a antiarte. Ela já está nos jornais e pode deixar em paz os livros.Está nos noticiários da tevê e não precisa se transformar em imagens para ascâmeras dos cineastas. Um livro ou um filme que desperte minha sede de vingançacontra um assassino me provaria que estou preso ao chão pela mesma raiz queele, e não passaríamos de dois troncos crescendo sob a ilusão de estarseparados. Não tenho, juro, qualquer ligação subterrânea com Jack, oestripador.

O mundo, muito mais que de vingadores, tem énecessidade de artistas. Estes, com suas músicas, obras, imagens e poemas, nãoconsta que já deram a alguém motivo para uma vendetta. Nem mesmo ao V.

ilusões de ótica

2012-01-01T21:33:00.000-02:00

as taças da bebida verde

dizem que é fogo

os basculantes avessos

falam em vômitos

os homens juram que é sexo

e as moças sonham que é amor

digo que é fumaça

a bebedeira engana

a náusea repele

a jura mente

os sonhos pervertem

a fumaça disfarça

e na bruma

entre espelhos embaçados

seres descolorados procriam

sorrisos desbotados

dispostos em janelas cinzas

voltadas para mundos de chaminés.

2011-12-28T06:00:00.002-02:00

hoje acordei com uma tremenda vontade de dar um tiro na cabeça

esta é uma vontade recorrente
um desejo que me acompanha desde que me conheço por idiota
em geral, nessas horas, costumo não dar atenção

noutras vezes acabo mesmo me dando um tiro
mas não sirvo nem mesmo para segurar uma arma
e de todos os disparos que já dei
o mais próximo passou pela janela e matou meu cachorro

resolvi parar com as tentativas antes que a próxima bala fosse parar no vizinho

o que lá não seria má idéia
mas se fosse preso, não teria condições de portar uma arma
e na prisão, com certeza,

teria vontade de sentir o gosto de pólvora em minha boca.

Mini Conto

2011-12-27T21:07:00.003-02:00

Para não se ver só

Forrou a sala de espelhos.

- Graça Carpes

#microconto 4

2011-12-26T18:33:00.002-02:00

Deslizava a faca na barriga suína e vibrava quando os órgãos do cadáver saltavam para fora. Era seu trabalho e ele o adorava.

Não tinha namorada. Talvez não fosse coincidência.

Memórias à beira de um estopim

2011-12-24T00:01:00.000-02:00

XXXVI 31/12/03
...e é, na mesa, que nos diferimos. É na ceia que nos diferenciamos. Esse ano que passa nos mostra mais uma vez que é a mesa (repleta ou escassa) que nos divide em pólos distintos.

... logo, a criança que se debruça sobre a lata de lixo irá parar por um instante para ver os fogos... senhor, zelai pela nossa miséria! Que as latas de lixo amanheçam repletas! Que assim seja!

Mas que seja hoje, senhor, pois esse ano-velho amanhã será tão velho quanto os ossos do peru que o cão enjeitou, e que apodrecem na rua... tão velho quanto a fome do menino de ontem, debruçado, um lixo... amém.

.

Hurt

2011-12-23T19:23:00.002-02:00

foto: strany

Ele disse: "Você é um anjo!" - e piscou um dos olhos, como sempre fazia para conquistar...

Parecia ter passado uma década, e ainda não tinha terminado o primeiro cigarro. Ela sabia dele o tempo todo, e centelhas brilhantes ao seu redor - luzes de Natal.

Ele trazia seu perfume torpe e um sorriso safado... ela sabia, o tempo todo.

Piadinhas, sorrisinhos e uma dorzinha chata do lado esquerdo.

Ela disse: "Você sempre tem resposta para tudo!" - e pensou que aquilo desanuviaria seus sonhos... não bastou.

O rosto impúbere lhe marcara as retinas, e ela desistiu de fechar os olhos.

Sempre soube do caminho sem volta que é a paixão. E tinha medo.

Temia o frio que fica quando a paixão acaba, e o vazio que se aloja no peito quando a ilusão se desfaz.

Era mesmo uma batalha perdida.

Ela tentou lembrar de quem era antes dele, de sua vida...

Lembrou-se de quando ele segurou suas mãos e se declarou um cavalheiro.

Ela soube então que a canalhice é imensurável, e saiu.

Fim de linha

2011-12-20T00:16:00.001-02:00

Esperara hora e meia e quando o maldito do ônibus passou, não parou. Mais meia hora, um novo se aproxima, reduz a velocidade e segue adiante, sem parar. Tem impressão de ter visto o motorista observá-la por um instante, antes de tornar a acelerar, mas não tem certeza.

Começa a chover. Chuva de vento, como se já fosse agosto: não adianta tentar se abrigar. Não há mais ninguém na rua, àquela hora. Só ela, a chuva e o ônibus que tarda a passar. Quando, uns quarenta minutos depois, avista mais um se aproximando, toma uma decisão radical e se põe, em pé, no meio da rua, encharcada, acenando com as duas mãos. Das duas, uma: ou o ônibus pára ou a atropela, porque, depois de tantas horas à espera, está disposta a tudo e dali não arredará o pé. E mais uma vez o ônibus passa. Como uma rajada de vento. Morno. Sobre ela. Sem parar.

Exausta, senta-se à beira da calçada. A chuva parou. A noite já quase finda. E em sua mente uma pergunta, como um eco, se repete: terá realmente morrido quando o botijão explodiu na cozinha do motel onde trabalha ou será apenas a continuação do pesadelo onde sonhou a tal explosão? E, por não saber a resposta, permanece à espera do próximo ônibus. Talvez apareça alguém para esperar com ela. Ou, quem sabe, com um pouco de sorte, da próxima vez, haja alguém recém-desencarnado, como ela, à direção.

Márcia Maia

o bum

2011-12-19T06:00:00.000-02:00

ai que gostoso
brincar de fim do mundo

a gente embaixo do edredon
soltando
pum

Vênus de Milo e os Anéis de Saturno

2011-12-18T11:11:00.006-02:00

Somos signos soltos e saqueados

Anéis de Saturno e Vênus de Milo

percorrendo trajetos efêmeros e circunstanciais ao acaso

em nossa torta órbita não habitamos

nossas translações desconexas

que são como satélites com sua luz própria

incandescentes

criaturas enternecidas pela apatia

arraigadas em nexos prolixos agonizantes

percorrendo trajetos efêmeros e circunstanciais ao acaso

III

como um cão pedinte

amparava torniquetes

sibila de silvo surgia

zuuummmmmm, zunia

algum “start”

um despertar quaquer

acontecia.

Flávia Amaro

Link para a postagem original em: CRONICAMENTE ORGÂNICA: Vênus de Milo e os Anéis de Saturno

sobre o nó

2011-12-17T11:30:00.000-02:00

Um laço é o nó que eu almejo.

O pedido

2011-12-15T05:04:00.000-02:00

ELE está em um bar.

ELA chega.

ELE: Tava preocupado.

ELA: Desculpa o atraso.

ELE: Não tem problema. Acabei de chegar.

ELA: Trouxe os papéis?

ELE: Tão aqui.

ELA: Vi sua irmã ontem.

ELE: Mesmo?

ELA: Disse que a gente não devia.

ELE: Ela devia cuidar da vida dela.

ELA: Também pensei isso.

ELE: É fácil olhar de fora.

ELA: Mas, fiquei pensando no que ela me disse. Talvez ela tenha razão.

ELE: Olha, não me confunde mais. Por favor.

ELA: Pede pra mim.

ELE: O quê?

ELA: Pede alguma coisa.

ELE: Não. Não vamos começar isso de novo.

ELA: Pede alguma coisa ao garçom.

ELE: Ah.

ELA: Tô com fome.

ELE: O que você vai querer?

ELA: Uma taça de vinho.

ELE: Tinto.

ELA: Isso.

ELE: Merlot.

ELA: Exato.

ELE: (com a voz grave) Isso me custou muito caro, sabiam? Mas, o que é o dinheiro, quando estamos falando da vontade da minha menina, não é mesmo? Vocês viram o vestido dela? Mandei aquele viadinho do costureiro comprar o melhor tecido que tivesse na Europa!

ELA: (imitando a voz de um homem) Viram o relógio do noivo? Eu que dei! Aquele lá carrega um apartamento no pulso, graças a mim!

ELE: E o buffet?

ELA: (imitando a voz de um homem) Por mim, eu tinha mandado matar logo uns cinco ou seis bois, uns cabritos, uns dois porcos. Não gosto dessas frescuras de rodelinha de pão com negocinho em cima, não, de torradinha com pastinha. Eu queria mesmo era um puta churrasco! Mas, a mulher diz que não é de bom tom, que não é chique, não é mesmo?

ELE: O seu pai é uma figura.

ELA: Pede logo.

ELE: Tudo bem.

ELA: Pede pra eu ficar.

A dieta do papai *

2011-12-13T00:41:00.001-02:00

“Amor, descobri uma coisa legal para perder peso.”

“Que bom! O que é?”

“Quando eu cozinho, eu como menos, não sei por quê.”

“Sim, querido, quando você cozinha, todo mundo come menos.”

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* Publicado originalmente nos Minimínimos.
(Direitos reservados, aqui e lá)

Audácia

2011-12-12T00:30:00.000-02:00

Pela primeira vez em trinta anos, ela olhou fundo, bem nos olhos do marido:

- Você que falou para o menino não se amiudar?

Ele ficou surpreso com a novidade do enfrentamento, corrigiu a postura e falou com ar superior e desleixado - como se respondesse só porque queria mesmo:

- Falei sim, filho meu não traz desaforo para casa!

Mordendo o lábio inferior e contraindo as quinas dos olhos, ela continuou:

- Não traz mesmo. E nunca mais vai trazer

Ele ainda tentou abraçá-la, mas o bote da mão esquerda o afastou daquele choro que era só dela.

Eternas crianças

2011-12-11T00:20:00.002-02:00

"E eu nem quero fingir que sou gente grande."

Renata Fagundes

Na verdade ninguém é gente grande, aliás somos só grandes e ninguém deixa de ser criança, só não admite. Você quer brincar com os amigos, quer colo, cantar músicas e comer coisa gostosa. Não vê a hora de chegar em casa, e os melhores momentos, são os de fazer nada importante, falar besteira e beijo melado.

Joakim Antonio

Iluminismo pós-moderno

2011-12-10T15:25:00.001-02:00

Quando as luzes do passado se apagam,
as trevas invadem.

Caminhando sem saber para onde;
Buscando sem saber porquê;
Contruindo sem saber pra quem;

a arte tateia sentidos.

Sociedade anônima

2011-12-08T13:12:00.001-02:00

I
acordou no chão frio
com a boca amarga
e com a roupa suja
de vômito seco
pensou em quanto tempo
estava ali
mas deitou novamente
não importava
era só mais um dia
como qualquer outro

II
fumou o cigarro
sentado na privada
um vestígio de prazer
num dia difícil
para não desconfiarem
deu uma descarga
que levou junto
a bituca
e seus sonhos
de criança

III
aurora
juntou as latas de refrigerante
caixas de doces
garrafas de suco
embalagens de salgadinhos
amontoou no carrinho
e então fez sua primeira
e única
refeição do dia
crepúsculo

IV
penteou os cabelos
passou batom
rosa
sua cor preferida
colocou o vestido
rosa
seu preferido
e foi trocar sua infância
por dinheiro
na esquina mais próxima

V
passou o dia
na fila
gemendo
chorando
implorando uma chance
à aquela que
agora
dormia
no túmulo
de sua barriga

VI
noite de chuva
encontrou um canto seco
para deitar
se cobriu com o jornal
molhado
que estampava a notícia
da morte do amigo
queimado
os olhos abertos
também choviam

VII
atento
olhava a mãe e a criança
o modo como sorriam
o carinho que lhe era estranho
ausente
num ato de coragem
se aproximou
e levou a bolsa
para matar a fome
que lhe acariciava as entranhas

VIII
dividia o que tinha
com os amigos
naquela
noite
era uma lata
queimando crack
uma ponta de baseado
e um pouco de
tristeza
e abandono

IX
no semáforo
passava pelos carros
pedindo ajuda
por ser surdo-mudo
os motoristas
em solidariedade
se faziam
de cegos
protegidos pelos vidros fechados
e pelos óculos de sol

X
na calçada
as mãos
como pétalas
se abriam para pedir a esmola
os pés
cheios de feridas
espinhavam o olhar alheio
lhe garantiam a subsistência
e não saravam
graças a Deus

Isaac Ruy

Atemporal

2011-12-07T00:30:00.000-02:00

Poemas escreviam
na tessitura das manhãs
manhas instigando sonhos
florescência inquietante
inquirindo desafios

Poemas escreviam
na casca de árvores envelhecidas
profusão de ecos e silêncios
um hino ressoando livremente
nos confins dos tempos

Poemas escreviam
nas gotas escoando imprecisas
imprevisíveis memórias crescentes
se expandem latentes
arrastadas ao vento

Poemas escreviam
na imponderável simultaneidade
eventos circunscritos na pele
marcas rudimentares
mapeavam os vincos
do tempo

Poemas escreviam
na vertiginosa soleira:
poeira assentada
na funda ampulheta.

O violino

2011-12-02T23:09:00.002-02:00

Entrou no ônibus com a grande caixa escura que continha um violino. Seu assento era na janela e foi tratando de depositar com todo o cuidado o volume na prateleira sobre os bancos, como uma mãe colocaria seu bebê no berço. Pensou que se o ônibus corresse além do normal poderia danificar o instrumento. Teve a ideia de retirar umas camisas usadas de dentro da bolsa e com elas fazer uma “cerca” de proteção. Pronto. Estava bom. A caixa não deslizaria no porta-volumes.

Sentou-se no lugar marcado no bilhete. Arriou as costas da poltrona e fechou os olhos. Um universo de melodias lhe brotava da mente desde criança. Bastava cerrar os olhos como agora e a música nascia fácil, sinfonias e mais sinfonias que ia ouvindo por dentro, recolhido em si mesmo, abraçado a seu silêncio. Belas e únicas, suas sinfonias interiores o tornavam o maior compositor de todos os tempos, mais virtuoso que Mozart ou Beethoven. E apenas um mortal podia ouvi-las. Era, a um só tempo, compositor e plateia, instrumentista e regente.

O ônibus correndo e ele a escutar sua obra inédita, surgida nota por nota enquanto as rodas iam devorando a massa asfáltica...

Pena mesmo era nunca ter podido estudar música, não dominar nenhum instrumento. Tentara uma vez o violão, mas lhe faltava concentração, pendor, aquela vontade visceral que faz a gente se mover em direção a um objetivo. Jamais tivera nas mãos um violino, que, aliás, nem era seu. Era de um amigo que estudava música no Rio de Janeiro. Estava tão só transportando-o, porque o outro viria mais tarde com muita bagagem e um teclado. Mas os demais passageiros não sabiam disso e, vendo-o com a caixa, com certeza o teriam na conta de um violinista. Não era. Apenas construía dentro dele sinfonias perfeitas.

ensinou-me os paraísos

2011-12-01T11:14:00.001-02:00

em todos os sentidos
aguçou minhas sensibilidades
debulhou imprecisas possibilidades
foi-se sem aviso
dilacerar novos seres...

e no negro da noite
esperei por ti
reinventei-te
em tragos descomunais
porções de haxixe
campos de papoulas...

e no negro da noite
entreguei-me a outros braços
a outros vícios
quis-me paraíso narciso
com cipós brotando nas narinas
seus olhos habitando minha vagina...

e no negro de meu ser
seu sexo ereto em minha boca
o martírio de vitórias-régias
em meus olhos
acordo sozinha
vazia de nós.

O Violino

2011-11-28T18:41:00.002-02:00

Tinha um violino.
Não aprendeu as principais técnicas de execução das obras clássicas, que amava tanto.
Havia pulado a escola de música.
Existe sem dúvida certa semelhança de linguagens simbólicas, entre a música e a poesia.
O som também é um fenômeno físico. Mas o rapaz não foi feito paras as artes melódicas.
Ainda assim, de vez em quando, tocava um milagre com seu instrumento.
Depois, precisou de dinheiro. Vendeu pra seu amigo, que era melhor violinista.
O violino virou variável quântica.
Quando mirado sobre a estante, colapsava na forma de uma lágrima.
Quando desviava o olhar, readquiria a impossibilidade da ausência.

Lacrimália

2011-11-27T14:52:00.003-02:00

líquido o

dia

escorre

será de

tristeza

alegria

a lacrimália

dia

- Graça Carpes -

Um pulo

2011-11-26T10:00:00.002-02:00

Todos os seus problemas
Laçados
Pela corda sarnenta.

Na firmeza da árvore
A segurança
Que não se encontra em todo o resto.

A garganta amarga
Por arrotos
De rancores e álcool
Agora está apertada
Num nó que não é seu.

As esperanças por um futuro melhor?
Não perduraram ao fim de ano da Globo.

Os sinos não se dobram
Mas as maritacas fazem alvoroço.

Um pulo

Acabou.

Melodia pura

2011-11-25T09:00:00.000-02:00

É uma pureza desmedida, transbordada num tilintar íntimo dos corações. Dá para sentir no ar a essência tremeluzindo como uma luz irradiando a escuridão. É apenas doce, suavizado em momentos ternos, incapazes de serem descritos, muito menos compreendidos. É volúpia de inverso deitadas no verso da ternura branda do querer, que penetra delicadamente, aflorando no peito sonhos de verão, regalos de vida na totalidade das emoções. É uma sensação cristalizada no finito alcance dos olhos, amansada no alcance infinito do coração.

É possível nem mesmo notar e ainda assim sentir. É um mistério tão imenso quanto o universo e tão brilhante quanto a luz das estrelas. É como uma pluma a sobrevoar campos floridos, arrebatando a essência pura imersa no ar, para pousar sensibilidade somente por estar. É um afago delicado, presente na meiguice de um sorriso. É um sonho roubado para ser vivido. É um misto de calmaria e ansiedade; uma intensa magia que sustenta os sonhos mais afetuosos e alicerça os pedaços do âmago da alma. É um vento brando que acalenta a pele, que acolhe o calor das brisas e repousa calidamente no mais íntimo, sem pedir licença.

A exuberância das sensações alimenta a chama mais tenra presente no coração, realinha a órbita do universo interior e concede esperança onde só tinha dor. É uma implosão de amabilidade, adornada com pérolas translúcidas de indelével querer. Vive no querer intenso, dentro de uma maresia enigmática, e de cores indecifráveis. Enfeita-se na inocência, distante do mais torpe teor. É uma presença que dorme nas franjas do carinho e reflete no espelho dos olhos, que permite perpetuar-se na aurora dos horizontes, dispersando fragmentos amorosos por todos os pedaços do ar.

É um enlace de paixão, uma força tenaz, capaz de colocar as pétalas despetaladas no lugar. É um afã incontrolável, vívido numa mansidão calma incompreensível, transparecida em uma incólume sensação de prazer. É uma sensação que vem para infindar delicadeza e afabilidade no peito, e tremeluzir o brilho incessante de uma candura imensurável de contentamento. É um afeto explícito, coberto com uma viçosa nuvem de aconchego. É tudo e ao mesmo tempo nada. É inteiro, mas não tem medida definida. Tem a dimensão que nós queremos que tenha.

É sinfonia entoada nas tardes de primavera. É canção que não tem letra, mas toca. Não se vê, apenas sente. É amor, melodia pura a ecoar.

O mesmo título de um poema de Konstantinos Kaváfis

2011-11-24T01:39:00.004-02:00

Behemoth e Leviathan - tela de William Blake

(e um plágio confesso, evidentemente)

Vencidas as montanhas

eles rumam à cidade.

Quilômetros a serem devorados

e o ar já se torna irrespirável –

um bafo antediluviano

lambendo a pele do campo.

A caminho, calcinando a paisagem,

vão comendo a pata dos cavalos –

mera ilusão para a fome que carregam

sobre o lombo de animais elétricos.

Vencidas as montanhas

eles rumam à cidade.

Distâncias a serem consumidas

e o chão já se comporta mal –

a terra, cortada pela frieira,

expõe a carne de raízes retorcidas.

Em seus rastros, rios nauseados

vomitam sobre o próprio corpo –

peixes abortados à flor da água

oferecem as entranhas às moscas.

Vencidas as montanhas

eles rumam à cidade.

E não merecemos nada

além de sermos assassinados.

* do livro Comerciais de Metralhadora

Beatriz

2011-11-20T09:09:00.001-02:00

Nem bela, nem atriz. Beata, tampouco. Um retrato desbotado na parede. E um soneto esquecido num caderno. Aberto e roto.

Márcia Maia

meu novo emprego

2011-11-19T01:00:00.000-02:00

Hoje pedi demissão e resolvi ser assassino profissional.
Sempre tem alguém querendo matar alguém sem sujar as mãos, e eu vou te dizer, eu estou bem afim de matar alguém sem motivo, que não o dinheiro é claro, alguém tem que pagar a luz.
Fui treinar ontem à noite, na saída de um bar.
Um casalzinho foi se agarrar num beco, mas que sorte, dois de uma vez só.
O rapaz eu matei com um tiro, porque era grande e podia me bater.
A garota eu matei com as mãos.
O pescoço dela fez creck.
Barulhinho engraçado.
Estou pronto pra começar.

Desvios oníricos

2011-11-18T20:03:00.002-02:00

Interpretações de desvios oníricos

feixes de luzes dispersos e coloridos

confluências cognitivas

manifestas no mito

da lucidez

línguas de mariposas elétricas

reluzente interno de enredos marinhos
cavalos coragem e redemoinhos

sustentando sutilezas telepáticas

assobio no ouvido e extensão de omoplata

ao absurdo absoluto

absinto minuto

evasivo

multidisciplinaridade?

2011-11-17T19:05:00.001-02:00

Guerras (poesia visual)

2011-11-16T21:28:00.006-02:00

Na guerra entre o primeiro...

...e o segundo general...

... quem perde são os terceiros.

Fonte das fotos: wikipédia

o pé, a pedra, o mundo e o caminho *

2011-11-13T07:20:00.006-02:00

(pro Carlos)

por andar
a pé, drummond
encontrou
a pedra, o mundo.

e a pedra
no meio do vasto mundo
tinha um caminho...

______________________________________________

* Publicado Originalmente nos EcosDiversos.

Lançamento e Vendas - Colcha de Retalhos

2011-11-12T08:00:00.000-02:00

Você está convidado para o lançamento do livro:

Colcha de Retalhos

Rodrigo Domit

O evento será realizado no dia 04 de Dezembro de 2011, das 14h30 às 17h, no Bar das Quengas - Av. Mem de Sá, número 175 - esquina com Washington Luiz, Rio de Janeiro - RJ.

O "Colcha de Retalhos" foi finalista do Prêmio SESC (2008) e foi vencedor do Prêmio Utopia (2010). A obra reúne 73 textos curtos e, apesar da predominância maciça dos contos, escapa em alguns momentos para a poesia e para a crônica. A obra está sendo lançada pela Utopia Editora - com projeto gráfico da ilustradora Laís Brevilheri - e quem quiser levar um exemplar para casa desembolsará a quantia de R$10,00.

Conto com a sua presença!

Clique na imagem para ampliar

Venda Online:

http://livrocolchaderetalhos.blogspot.com/p/venda-online-colcha-de-retalhos.html

Cada exemplar custa R$10,00, o frete é gratuito para todo o Brasil* e são aceitas as seguintes formas de pagamento:

Deposito bancário - Cartão de crédito (à vista sem taxa ou parcelado com taxa de 1,99% a.m.) - Débito online - Boleto bancário (taxa de R$1,00)
*Promoção válida até o dia 04/12.

*O frete para outros países será orçado após solicitação de compra.

AEIOU

2011-11-11T00:10:00.002-02:00

Andava atarefada, aspirava ascensões, agora, às alturas ambicionava.

Esse emprego era espetacular, enfatizava ela, era excelente escritora.

Ideias infinitas, inspirava inúmeros indivíduos, indiscutivelmente imortalizariam-na.

Obra original, ótima ortografia, obtivera ofertas, onde outros obscureciam.

Ufanava-se, uma ultriz, ultrajou ultraconservadores, ultrapassara uma utopia.

Joakim Antonio

Memória

2011-11-10T08:00:00.000-02:00

Não me apeguei a nenhuma promessa, a nenhum beijo, a nenhum cheiro. Não lembro a cor dos olhos, dos cabelos, a temperatura da pele, o perfume. Me lembro do falar, como se tudo não passasse de uma tragédia cômica, e do medo de uma desobediência. Me lembro da caligrafia, da vergonha dos erros de português, do sorriso, sinal de fraqueza escondido por trás da hostilidade. Me lembro do que só eu via. Me lembro do sadismo das certezas. Da aceitação dos dogmas. Me lembro do valor dado ao dinheiro e a todas as coisas materiais. Me lembro de um amor pela arte escondido, inalcançável. Me lembro dos cutucões no cantinho do pé, da sinceridade da bebida, da violência da dúvida. Da agressão que esconde a timidez. Me lembro de todos os passados, das mortes, da dor do abandono. Me lembro do cuspe, das marcas no rosto e nos braços, do chão, das baratas, do mato, do céu infinito sem estrelas, das mãos dadas, do abraço parado no tempo. Me lembro das flores, das rosas jogadas no rio. Me lembro da perseguição, dos pontos de ônibus vazios de madrugada, do frio, do desprezo, da apatia. Me lembro do reencontro, da aproximação silenciosa, da percepção do fim. Não sinto saudades, mas me lembro de tudo; como dádiva e maldição.

TOP

2011-11-08T01:15:00.000-02:00

Linda,

nariz empinado,

encarou as vitrines,

não olhou para os preços,

rica,

olhar de modelo na passarela.

Elegante,

batom e biquinho,

desfilou pelo espelho,

não olhou os defeitos,

magra,

rostinho de modelo de revista.

Sensual,

lânguido rebolado,

atravessou a avenida,

não olhou para nada,

fina,

corpinho de modelo atropelada.

Isaac Ruy

Outras Confidências

2011-11-07T00:30:00.000-02:00

Não sou funcionário público,

Tampouco tive gado, ouro e fazenda.

Na parede, nenhum retrato

Resgata-me da profusão sentimental

A inflar saudades em meu peito.

Vivo submerso em sonhos e retalhos,

histórias e improvisos;

a tristeza aqui dentro instalada

é amálgama de ferro corroído.

Se eu trouxesse todas as prendas exemplares,

Todas as notas de canções já esquecidas

Transmutava essa tristeza descerrada

Em completa explosão de alegria,

Mas, por hábito, abracei o sofrimento,

isolado mergulhando em noites brancas,

de outros tempos da vida erigi lembranças

que se esvaem simplesmente em contradança

De tão porosa a alma está incomunicável,

ferido o orgulho

maquiado qual ferrugem

de tanta mágoa

me encerro em outra pauta

escrita apenas da alegria que em falta.

as costas e o coque da moça

2011-11-03T22:18:00.002-02:00

Dorso reluzente

Aveludado

À mostra

Com a ajuda dos cabelos presos

Em

Forma de coque

A morte como prato do dia

2011-11-02T16:26:00.002-02:00

Num curta-metragem assistido em uma mostra de cinema aqui na região a verdade se mostrou mais crua do que nua: vivemos um tempo de relação íntima com a morte. Mas não a natural, que vive perto de cada um e ninguém quer pensar na sua existência. É a morte brutal, chocante, que tem a ver com a desvalorização da vida a que chegou a sociedade tecnológica, esta morte que ronda como um espectro nosso pensamento.

Basta acordar e tomar conhecimento do que andou acontecendo no planeta para se convencer de que a morte violenta é um dos males do século. Talvez nem tanto doenças, pois mesmo com as incuráveis hoje é possível conviver anos a fio; nem tanto a desmoralização política, incapaz de se ocultar aos nossos olhos como antes. O que agora nos assombra são os homens-bombas explodindo em algum lugar; são os assassinatos cotidianos em nossas cidades, mesmo nas pequenas e não mais pacatas; as grandes catástrofes que muitas vezes poderiam ser amenizadas, voltasse o homem a ter com a natureza o entrosamento ancestral, de respeito e até mesmo reverência.

A arte, em todas as suas formas, precisa estar comprometida com o seu tempo. Mas deve apenas lhe servir de espelho, refletindo fielmente sua deformidade com o objetivo de um insight nos muitos alienados, ou reinventá-lo – Cecília Meireles afirmou que “a vida só é possível reinventada” – com outras formas, tintas e leituras, levando o indivíduo consciente a uma possibilidade de reversão do atual descrédito em relação à humanidade? Refletir a questão é como estar no meio de um labirinto, com um monstro faminto à espreita. Algo necessário, porém, pelo próprio instinto de autopreservação.

derradeiro

2011-11-01T11:11:00.001-02:00

finda com o beijo
na testa ou lá
à beira impotente
o desejo que guardava sem mim
morde a fronha e sonha
que decadente!

consuma urgente
meu cheiro de jasmim
e seja encontro
de delicadezas do desamar
que de tanto amar-te,
tonto amar-te,
mar morto, náufrago

e saiba que enjoada, cá
navegarei, navegarei
meio descontente
com o que sobrou

mas, já vai tarde
tarde!

6º TESTAMENTO

2011-10-30T00:00:00.005-02:00

AMANHÃ

um
dia
depois

Era um mimo todo pintado de branco e vestido de branco, de cabelo branco, os olhos pintados de preto. Tinha numa mão pintado NÃO, na outra mão ISTO. Entretinha-se a mostrar: NÃO, ISTO; ISTO, NÃO; ISTO NÃO!

30.09.11

1 de Novembro de 2011 11:57

http://diariodedetrasii.blogspot.com/2011/10/pedra-pedra-amanha.html?

2011-10-28T10:20:00.004-02:00

às vezes a vida nos põe a refletir. há situações, por exemplo,
em que você escuta o som de uma banda que não ouvia há uns dez anos
então, cabe pensar no que você era há dez anos atrás
em geral procuramos coisas medíocres como resposta

- arranjei um emprego, me casei, terminei a faculdade
mas é preciso pensar em coisas mais presentes
tipo, o que sua mão está tocando agora?

qual o cheiro do ambiente em que você se encontra?
o que seus olhos encontram que valha a pena ser observado?

pense em como era você dentro do seu quarto
quando cantava e dançava sozinho diante do espelho
quando se sentia pleno inesgotável em sua solidão
quando se masturbava
então você vai ver que não mudou muito.
não mudamos muito em nossa intimidade,
ela permanece sempre a mesma

sempre fiel, sempre penélope, sempre mãe, para nos receber de volta

o sexo não é o que há de mais sujo. a consciência é que é podridão
em geral, costumo xingar a minha de velha puta
só pra ela saber onde é que fica o seu lugar
na minha verdadeira escala de valores
a razão é algo que deve ser enterrado lá atrás, no Renascimento
a filosofia, a ética, a moral são ideais iluministas, europeus,
não têm nada a ver comigo
eles desenterraram a cultura grega porque careciam de novos mitos.

e acharam que o seu modo de ver as coisas, de repente,
servia pra todo mundo. não serve para mim, absolutamente.
quero enterrar de vez a cultura grega
vou desenterrar, para mim, o xamanismo. a cultura dos índios.
os símbolos da natureza para os quais aquilo que guia cada um não é a razão,

mas o espírito encarnado na figura de um animal de poder.

é hora de ressuscitar os índios e manda-los rumo à Europa,
chacinar os gregos e o ideal europeu com sangrentas metralhadoras

Inquietude

2011-10-27T14:43:00.042-02:00

e o sol

aquece os ventos

e nos convida

verdadeira poesia...

um cajueiro

flor?

é com eles que

vou

todo o resto parece-me

agora

um processo

estúpido de não realização

- Graça Carpes -

A fungada do novo caudilho

2011-10-26T09:20:00.003-02:00

No espelho, ele deu uma última conferida no visual. Impecável, como sempre. Sua acessoria era rigorosa, escolhia com cautela as roupas, para que estivesse sempre elegante. Lá fora, uma voz feminina, das tantas que o cercavam, chamou, dizendo que estava na hora. Ele não respondeu. O evento só aconteceria se ele saísse dali. Só seria “a hora” quando abrisse a porta. E ele não faria isso agora. Abriu a gaveta da cômoda e pegou o pó. Sobre a mesa, com superfície lisa e convenientemente polida, despejou-o.
Antigamente, nesse momento, seu coração estaria palpitante, como o de um garoto ansioso por uma grande noite. Ele ajeitaria a carreira com mãos trêmulas, nervoso pelo regozijo que encontraria. Porém, a afobação juvenil estava extinta. Estava tenso, sim, mas porque queria fazer aquilo logo. O que outrora constituía um ritual, agora era executado com o automatismo de quem monta seu prato de comida. Com gestos de um cirurgião afobado, ele organizou seu “caminho da felicidade”.
Organizada a fileira, nela ele se debruçou, aspirando com sede de algo que ele nem sabia o que era. Já tinha tanto dinheiro que nem se beneficiava com o permanente aumento de sua fortuna. Possuía status, era adorado por milhares. Nesse momento, uma multidão o aguardava e explodiria em louvores quando ele surgisse. Todavia, nada disso o entusiasmava. Nem mesmo a coca, que a cada cheirada era consumida em maior quantidade, o animava. Embora servisse.
Nesse tempo, outras vozes já haviam chamado, todas pedindo que se apressasse. Ele as ignorava. Olhou para o relógio, o atraso era mesmo significativo. Que esperassem! Era a terceira inauguração de obra só naquela semana. Dali há alguns minutos estaria diante das câmeras, cortando uma fita na frente de uma nova escola, hospital, ponte, tanto faz. Sorrindo.
Mas não agora. Antes, precisava deixar-se escorregar na cadeira. Ela estava tão confortável...

O OUTRO LADO DA VIA COM BEATRIZ DE LAS HERAS HERRERO

2011-10-25T12:36:00.000-02:00

Entrevista concedida à pesquisadora espanhola Beatriz de Las Heras Herrero da Universidad Carlos III de Madrid.

Beatriz de Las Heras - ¿Por qué empleas el cuento como marco de construcción de alguna de las historias que escribes?

Túlio Henrique Pereira - Não sei se compreendi bem a pergunta. Mas vou tentar respondê-la mesmo assim, tentando abordar as duas possibilidades. A primeira, porque utilizo o conto para abordar histórias? E segunda, porque utilizar a estrutura do conto para construir quadros de histórias, enfim... O conto tem uma estrutura mais objetiva do modo de escrita. Sou muito influenciado pela leitura que fiz das obras de Nelson Rodrigues, e me lembro que a cada conto ou crônica eu sofria de um êxtase, ele contava uma vida toda em poucas palavras, isso me fascina. O fato de no conto você não explicar tudo é outra técnica ou estilo que favorece a leitura dessas histórias, pois o leitor pode completar as lacunas com o seu imaginário. Acredito que o conto permite ao leitor uma interação que o romance muitas vezes não permite, e que a poesia às vezes impossibilita, porque requer um entendimento mais elaborado. A estrutura do conto permite que uma história comece sem o seu início e termine sem que haja um fim. É como pensar no sujeito que sai de manhã de sua casa para ir ao trabalho e ao longo do seu dia acontece algo inesperado. Esta minha escrita tem a intuição sensível de ser rodriguiana, embora me permita inserir elementos textuais que fogem da objetividade da escrita do Nelson Rodrigues. Tenho a intenção de povoar os acontecimentos com as palavras que não são faladas, mas que têm a sua graça e o seu espaço nesse mundo do cotidiano moderno.

Beatriz de Las Heras - ¿Qué influencia tiene en tu cuento la figura y obra de la poetisa ORIDES FONTELA?

THP: Não creio que tenha uma influência direta, mas creio que todos os textos que li ao longo da minha vida influenciaram na escrita dos meus contos, poesias, romances e teatro. A escrita de Orides Fontela me fascina, é uma poetisa filósofa. Ela rompe com a ideia da arte pela arte, da poesia por ela mesma. Ela propõe o debate a partir da poesia, conta uma história em sua poesia. O Brasil ainda não descobriu as construções de Orides Fontela, o que é lamentável, mas creio que ela é a Avant-garde de nossa geração. Seus poemas, que considero estudos do interior humano, são praticamente inéditos dos leitores. Em O Outro Lado da Via, especialmente... Eu já havia escrito o conto, e este conto fala de afetuosidades, idealizações, vislumbre... E quando o editava para enviá-lo à editora, relendo-o me lembrei que a Orides Fontela tinha uma opinião singular sobre essas temáticas, ela fala de lucidez ao se referir ao amor, então eu pensei, é isso. O amor é lúcido, somos conscientes de nossos vislumbres, do que idealizamos ou do que escolhemos para seguir, embora isso nos fira. Mas, será que não queremos sentir essa dor? Vi que havia ligação entre a concepção dela com o que eu havia exprimido nos personagens deste conto, então decidi homenageá-la com uma epígrafe. De modo que, se alguém quiser entender melhor o sentimento do conto pode ter a possibilidade de esclarecê-lo na obra da Orides, ou também um modo de efetivar uma continuidade da leitura do conto.

Beatriz de Las Heras - Cómo definiría el autor O Outro Lado da Via

THP: O autor de O Outro Lado da Via é também uma personagem. Posso dizer que ele existe em meio a multidão, e também posso dizer que ele não existe em lugar nenhum porque ele observa. Quem observa, de certo modo, deixa de existir, é mais ou menos como fala o poema Descarte no livro O Observador do Mundo Finito, “desapareço quando penso/quando não penso inexisto” (PEREIRA, 2008, p. 27). O autor neste caso é aquele que deixa de viver para viver a vida alheia, aquele que goza com a folha amarelada caindo da copa da árvore. Observar detalhes demanda tempo, absorvê-los e depois exprimi-los leva quase que uma eternidade. É por isso que escrevo pouco e publico menos ainda. Quero ser fiel ao que existe, mesmo que só exista no campo das ideias.

Beatriz de Las Heras - ¿Qué es la vida para Túlio, el escritor?

THP: A vida é uma construção. O escritor Túlio Henrique Pereira tem várias concepções para definir a vida. Ela pode ser uma maluquice do humano, pode ser a perdição deste também. Mas não a perdição no sentido de suas práticas, mas sim da ideia de vida que elegemos; sua sistematização, seus códigos, leis, símbolos... É tudo tão sistematizado e tão fechado em si, que não sobra muito espaço para a vida de fato. Porque depois que o corpo desfalece, para nós ocidentais a vida deixa de existir, mas para o escritor que aqui reflete ela continua. E continua a partir da virtualidade que ela já existia.

Beatriz de Las Heras - ¿Que relación hay entre el teatro y la manera de escribir?

THP: Engraçado essa pergunta, porque antes de escrever qualquer coisa pensando na materialidade do livro, eu escrevia textos para interpretá-los. Sou fascinado por cinema e música. Mas antes de visualizar a atuação do ator em cena e o resultado da direção, ou a interpretação de quem canta, eu visualizo o texto. É o texto que estabelece o elo entre o desempenho, seja da música, da dramaticidade das personagens com as sensibilidades do expectador, ouvinte, leitor. Sou atraído pela possibilidade sensível que a palavra me possibilita. No texto quero imprimir essas sensações, por isso a escolha de algumas palavras que estão em desuso, quando escrevo deixo fluir o fluxo, deixo que as palavras se aproximem, e quero que elas se encaixem harmoniosamente na leitura de quem lê, mas quero que elas dramatizem e tenham significado no contexto. O texto para mim é dramaticidade, é filosofia, racionalidade, prazer.

Beatriz de Las Heras - ¿Te consideras una persona tímida? Tú mirada sobre las cosas que escribes parece ser la de una persona que mira con atención lo que le rodea sin intervenir demasiado, como en segunda línea. Observando con detenimiento cada detalle.

THP: Eu sou muito tímido. Muito mesmo, aprendi a lidar com minha timidez ao longo da minha inserção nos espaços que não me pertenciam. O meu universo eram os livros, o cinema, a música e tudo isso dentro de um quartinho pequeno, mas que paralelamente se constituía no maior universo já pensado por mim. No conto quero uma verossimilhança, quero aquilo que foi visto ou pensando, com a mesma lógica do tempo que foi visto ou que foi pensado. A ação no conto é lenta, até parece inexistir, mas existe porque representa exatamente aquilo, o cotidiano, que de tão óbvio, muita gente não valoriza mais. Eu gostaria muito de sentar em um banco de uma praça pública e ficar olhando o comportamento das pessoas, mas ficar olhando fixamente, absorvendo aquilo, e ir mais além, tentar entender o que elas pensam, e o porquê de agirem daquele modo. Fascina-me o comportamento alheio. Não me conformo com as terminologias que se encerram em si, tais como o ladrão, prostituta, mendigo, gordo, michê etc,. Eu quero saber o que faz um sujeito roubar, se prostituir, mendigar, engordar... Quero saber o que atravessa suas práticas, seus caminhos, e como esses sujeitos se vêem e enxergam seus antagonistas. Com que paixões e afetos eles lidam e se deixam construir. Nada é óbvio demais pra mim, eu quero possuir essas complexidades em sua essência. Ou ao menos tentar me aproximar delas. Gosto de olhar o comportamento dos rapazes jovens no meu país. Está acontecendo um fenômeno, que não sei se é apenas no Brasil, mas é uma loucura, os rapazes de 14, 16 anos, que na minha geração eram crianças, se parecem com a representação de Hércules feita pelos gregos. Estão com os corpos muito docilizados, estão tomando anabolizantes ou se acabando na academia para alcançarem uma normatividade, que nem sei se eles entendem do que se trata. Então para mim eles deixam de existir em função da existência de um personagem, e meus personagens vão a fundo nessa ideia da existência e da normatização. É essa psicologia da vida que me fascina. Mas encerrando, infelizmente não posso observar os sujeitos de modo tão fixadamente, então construo práticas de observação, nas quais acredito que não percebam que os observo, mas os observo do momento que me contemplam.

Beatriz de Las Heras - Hay algo de sensitivo en tu cuento, de obsesión por marcar las sensaciones (ya sean táctiles, olfativas, visuales, …) con palabras, como si el lector pudiera sentir lo que sienten tus personajes. ¿Qué hay de cierto en esto?

THP: Antes de escrever eu sou leitor. E sou leitor do que escrevo, principalmente. O ato da observação me transporta para o observado, ou seja, me coloco no lugar daquilo que observo. Sinto aquilo que observo e quero que as palavras remetam a ideia do que quero mostrar. O conto tem que ser catártico, e quem vai promover essa catarse é a palavra e sua estrutura na frase. Quando as palavras não são escolhidas adequadamente o sentido se perde e o texto vira superficialidade. As palavras existem em multiplicidade exatamente porque conduzem a sentidos múltiplos, se nos resumirmos a repeti-las de modo referencial, como se faz no texto informativo, deixa de ser arte, deixa de fazer sentir e passa a apenas noticiar. O livro é mais que um produto de informação, ele é um produto artístico nutrido de sensações, energias, vidas e as palavras são a síntese de tudo isso. Desse modo elas precisam ser funcionais no sentido de manter a magia da literatura, precisam cumprir sua função de abstração, de misticismo, de generosidade para com aqueles que lhes decodifica no ato da leitura. Trabalhei por dez anos da minha vida na redação de jornais relevantes no meu Estado e sei bem o que configura um texto referencial, não quero que este estilo de texto prevaleça na minha literatura, mesmo que isso me custe o anonimato.

Beatriz de Las Heras - ¿Qué hay de Túlio en el cuento “O Outro Lado da Via”?

THP: Há o experienciado. Sentires e saberes que me atravessaram ao longo da vida até aqui. Vislumbres. Por exemplo, quando remeto o leitor até os sentidos olfativos da esfiha recheada com creme de leite e milho. Essa passagem no conto foi inspirada em uma cena da minha vida, quando era uma criança muito pobre que andava de pés descalços com outras crianças pela rua, e me lembro que havia uma quitandeira no meu bairro que morava perto de uma praça. Sou fascinado pelos espaços das praças públicas. A quitandeira morava na esquina, de frente para a praça, e quando brincávamos na praça sentíamos o cheiro de seus quitutes, e corríamos todos para a casa dela e ficávamos admirando a beleza dos salgadinhos, mas apenas olhávamos com os olhos e lambíamos com a testa, pois éramos todos muito pobres e não tínhamos moedas para comprá-los. O sabor das esfihas eu nunca experimentei, mas consegui imaginar como seria se os tivesse colocado na boca, ou sentido a textura daquela massa macia na pontinha dos dedos. Muitos dos contos e, especialmente neste, aparecem de mim as idealizações daquilo que não vivi, mas que imaginei. Ou daquilo que presenciei na rua, no passeio pela praça, nas férias na fazenda observando os lagos, os riachos... No mais, o Rio dos Bois existe e está localizado em Goiás, próximo à Itumbiara, a cidade onde nasci. É um rio muito lindo e caudaloso... Quando o observava, ainda na infância, desejava muito que as vidas dos outros pudessem se encontrar às suas margens.

Evocação inútil

2011-10-24T00:02:00.002-02:00

Foto: John Sexton

Ó menino que fui

dono de uma infância sabor novalgina

sofrendo delírios por doses excessivas

de xarope para o pigarro e a tosse! –

infantil viagem sob o sol

dos trópicos, onde te perdi?

Ó fotocópia do pai

imprudente criatura

amassando com o calo dos pés

os caramujos da esquistossomose:

educado naturalmente por um brejo

povoado por destemidos vermes –

que vida era aquela

onde a felicidade se escondia

no pequeno peixe que resistia

em meio às fezes e ao detergente

expelidos pelos intestinos da civilização?

Ó minúsculo sonhador

que escapou do coice de cavalos humanizados

pelas placas de trânsito

e a convivência com as rádios AM –

que motivo havia para se ser feliz

nas axilas daquela cidade

que produzia mangas

e goiabas melhores do que homens?

Ó incansável infante

que o tempo mastigou com tuas engrenagens

até torná-lo meu antepassado

te procuro tremendo de medo

das guerras televisionadas

em horário nobre;

dos vazamentos radioativos

discutidos nas mesas de bar –

que estupidez geográfica te levava

a crer que a tua casa seria o próximo alvo?

Ó ignorante de si mesmo

te procuro mijando sobre as flores do jardim

num dia esquecido por todos

por não haver algo de novo nele –

que risos você riu nessas tardes

por nada que valesse a pena

ou merecesse apreço?

Ó curioso moleque

interessado na decomposição dos ratos

na fratura exposta, no fogo nas petroquímicas –

me encontro em ti

no olhar no passo na voz

e retorno em seguida

para a merda da vida que será tua.

Bloco de notas

2011-10-23T08:02:00.000-02:00

foto: CROMA91

É tanto que preciso
e observo nas linhas de minhas mãos
uma saudade antiga,
que não devia mais doer.
Queria sentir só saudade doce,
daquela que trás luz aos olhos...
queria só atravessar a rua
para chegar ao outro lado
e não o mundo inteiro.
Preciso de tantas coisas
e me apego a tantas outras
tão passageiras
que as vezes até me esqueço
a dor do poeta é maior e melhor que a sua,
que enxergar no escuro é coisa para gato
e que a saudade
é mesmo aquela meia velha que a gente usa pra dormir
quando a lua é pouca
e o vento canta na janela...
Acho que preciso me lembrar disso,
anoto num canto qualquer
porque a agenda já está cheia
com tanta coisa que preciso esquecer.

rotina dantesca

2011-10-19T01:00:00.000-02:00

no inferno há muitas pessoas que amo. a trilha sonora é boa, há conversas, risadas, alguma gritaria e segredos incríveis bem guardados. a pena é que as pessoas vão embora quando mais preciso, e aí tenho que ficar lá sozinha, suja, no escuro, esperando que elas voltem no dia seguinte. às vezes demora.

Reminiscências

2011-10-18T08:14:00.001-02:00

Quartos de fundos

lugar de entulhos

(pertences simbólicos)

prateleiras de alvenaria

rascunhos

aposentos da alma

subterfúgios

minas de tantos cantos

couves, quiabos e joaninhas

alpendre e porão

diamante na moela degolada

da estrela do sul de beleza
exorbitante

distinta meretriz

Dona Beija e a fonte da juventude

Ponte passárgada

pro nada absoluto de um riacho

corrente em sombra de tranquilidade

Parar para mim

2011-10-17T17:58:00.002-02:00

http://fromme-toyou.tumblr.com/

Consumo tanto o meu tempo
que acho que o tempo me consome.
E eu
que sou meu próprio relógio
não sei administrar minhas horas.

Hipocondria

2011-10-16T15:19:00.002-02:00

anotações para um dicionário improvável (5) *

2011-10-13T01:06:00.000-03:00

loucura (s.f.) : 
Estado de lucidez extrema, em que um indivíduo passa a ser um risco para a sua própria convivência social;
Em  termos relativos, tudo aquilo com que um indivíduo auto-denominado como  "normal" considera inaceitável no convívio social; paradoxalmente,  inclui uma série de atitudes, valores e fatos de foro íntimo (mas sempre  alheios);
Justificativa de caráter político-moralista,  coberta com um véu de preocupação com a saúde, para se afastarem  indivíduos perfeitamente lúcidos do convívio social;
Estado em que se postula que um indivíduo se torna um perigo a si mesmo.
louco (s.m.): Indivíduo portador de loucura. fem.: louca.
obs. alguns loucos se dão bem na política, mas estes são verdadeiramente doentes e perigosos.

louco (adj. m.) fem.:  louca:
ato relacionado à loucura ou atribuído a esta em suas cauas ou consequências;
interessante, curioso, lúcido iluminador de idéias, causador de insights.
louco manso: diz-se do indivíduo que, sendo excessivamente lúcido para seu próprio bem (ver loucura) não representa perigo senão a si mesmo. Podem serclassificados em dois extremos, a saber: o louco manso melancólico e o louco manso cínico,  embora a maioria dos indivíduos nesta condição se encontre em algum  ponto entre estes dois extremos e possa transitar, ao longo do tempo,  entre eles.

louco manso melancólico  é aquele que desistiu de tentar mostrar às outras pessoas a loucura do  mundo, e se fecha em sua lucidez, como em um calabouço escuro e triste.  Apresentam olhos baços de tristeza e até seu sorriso é triste. É pouco  perigoso e o é muito mais para si mesmo do que para a sociedade, podendo  até mesmo ser adotado sem perigo por famílias caridosas, para companhia  ou pequenos serviços, sem grande perigo. Suas idéias raramente  contagiam.

louco manso cínico  (ou irônico), é aquele que, após desistir de tentar mostrar a luz aos  não-lúcidos, decide usar a luz para o seu próprio bem ou para o bem da  humanidade. Olha para o mundo com misericórdia e comiseração, compungido  verdadeiramente pela patética condição dos que não vêem o óbvio. Tem a  capacidade de, em muitas situações, esconder o próprio sofrimento e  solidão com uma capa de humor e socialidade. Sua loucura pode ser  contagiosa e pode tornar-se um grande perigo para a sociedade e para si  mesmo.  Frequentemente são tornados mártires, canonizados ou  divinificados, dando então origem a seitas, agremiações e outros  movimentos políticos, religiosos, etc. cujos patronos, em vida,  seguramente combateriam com fervor.  Este paradoxo é a ironia final da  loucura cínica.
Seguidores de seitas assim formadas podem obter destaque como sacerdotes, profetas, ou na política (ver obs. em louco, s.m.). 

____________________________________________

*publicado originalmente nos ecos diversos.

Fragilidade

2011-10-12T00:30:00.000-03:00

Num sopro
se vai a vida

mariposa
no párabrisa

Desencontros

2011-10-11T00:10:00.000-03:00

Hoje fui pego pelo desprezo
interrompido meu sossego
pois um signo fugiu

Simbolo de todo começo
principio de todos eixos
destituiu-se de mim

Descobri seu recente sumiço
depois de escrito o texto
no último visto

Espero muito que retorne
e se você ler isto
fique certo, sempre

Te mo migo querido!

Jo kim ntonio

O fio da meada (ou papo de bar)

2011-10-10T12:14:00.002-03:00

Um colar de pensamento dá um nó.

E quanto mais se tenta desenrolar,

mais aperta no pescoço.

De repente, com o corte, um choque inevitável:

todas as pérolas se despedaçam.

Borderline

2011-10-08T00:19:00.003-03:00

Era uma pessoa difícil, vivia cortando relações.

No fim, sozinha, só lhe restaram as cicatrizes.

Isaac Ruy

jazz

2011-10-03T19:48:00.003-03:00

foge-se o tempo da
mente quando anoitece e
o wynton marsalis
habita o ar

FORA DE CONCENTRAÇÃO

2011-10-02T00:54:00.004-03:00

Atrasa o trem na estação de Bergen.

Herta Sommergaard com seus cem olhos dirige a cabeça ao homem nu. Toca a cruz no peito. Mesmo assim percorre sem pressa o sexo à mostra.

A estação está vazia, apenas o bilheteiro por trás das grades cochilando como o gato a seus pés. Silêncio de chumbo. O vento e a chuva açoitam.

Nu, o homem que ela achou bonito – cabelos louros, azul profundo nas órbitas margeadas por olheiras – se move. Cortes e sangue coagulado se espalham ao longo do corpo. Enorme mancha roxa cobre o tornozelo bem feito. Para ele não existe Herta Sommergaard no mundo. O olhar atravessa o corpo da mulher como se faz com vidraça. Uma escolta, além, precisa ser localizada. Nenhuma. Alívio. E também o homem nu procura algo esquadrinhando todas as direções do espaço. Num canto, caído, o saco de aniagem dos trabalhadores do campo. Ele o pega e enrola no corpo se transformando num embrulho com um nó sobre o ombro. A mulher assiste a tudo acreditando viver uma irrealidade.

Só então Karl Gniersk, enfim se achando com direito a um nome e uma vida, olha a outra nos olhos. Sorri e murmura um “bom dia, senhora”. Ao aceno polido de Herta Sommergaard, sinal de simpatia, senta a seu lado e conta sua história.

“Saio do mais triste lugar a que um homem já foi... Há lá ainda muitos outros, com tantos ferimentos, que enquanto lhe dirijo estas palavras, um de meus companheiros de cárcere terá morrido. Eles nos julgam criminosos apenas por termos nascido. Sua ideologia nos quer mortos, extirpados da sociedade que com apego lutam por manter conforme recebida de seus pais. Entre eles há homens brutos também, que fazem todo o serviço sujo. A maior parte porém é douta: cientistas alguns, políticos, magistrados, homens de todas as classes e profissões liberais. Têm dinheiro, poder, prestígio. Adulam-se sem cerimônia, se compram e se vendem com admirável facilidade. Vês, senhora, aquele bosque longe? Por trás dele há muros altos e, além, uma construção fortificada. Nossa prisão. O campo de concentração de Bergen para homossexuais masculinos. Foi construído também um similar feminino, em Halle. As mortes, aqui como lá, acontecem por doenças, as mais dolorosas, mas dezenas por suicídio. Dois amigos da juventude vi se jogarem da torre ao fosso. Ninguém tenta impedir, porque assim se economiza nas balas de fuzil. Vou relatar como escapei...”

O vento, mais forte, traz uma folha de jornal e Karl Gniersk busca a data: 10 de outubro de 2066.

O trem-bala chega. Ao partir, 20 minutos depois, levará duas mulheres. Uma delas sem sapatos.

[Conto publicado na antologia Meninos, Belo Horizonte/2009]

A febre

2011-10-01T11:10:00.001-03:00

“There's a lady who's sure all that glitters is gold
And she's buying a stairway to heaven
When she gets there she knows if the stores are all closed
With a word she can get what she came for” - Led Zeppelin

a febre continua
enforquei todas as Alices em mim
ao som de Alice in Chains
não há País das Maravilhas
enquanto ardo

matei-me várias vezes hoje
pensando em minhas mãos lavadas
nas cadeiras que desocupei
nos silêncios que reverenciei
basta!

cansei-me de ser casta
e conjugar os verbos
no antônimo de minhas vontades

mudei de estação
Led Zeppelin me faz esquecer
que estou morta
suspensa nos cadafalsos
que construí.

5º TESTAMENTO

2011-09-30T16:03:00.007-03:00

Um testemunho, o seu legado. Um testemunho legado para o leitor, começando eu leitor por ser. Viaje(i) ao anterior…

Em "Manufatura" manufaturo... a feitura à mão das palavras que se fazem escrita.

DO QUE SE É

Venho com vídeo e música para/paraR… embala(n)do a Bossa Nova!

http://www.youtube.com/watch?v=IgDP0BJsb3o

Série O Velho e O Poeta

2011-09-28T00:01:00.010-03:00

Um dia um grupo de jovens religiosamente espavoridos,
apareceu com a solenidade dos sonâmbulos diante do Velho.
Seus semblantes ressumavam compostura e respeito.
Ajoelhando-se mui dignos, fizeram este pedido:

- Velho, ouvimos que és grande e sábio, e que falas nobres verdades.
Por favor, ensine-nos.

O Velho, que neste momento varria as folhas das árvores caídas próximo à estrada,
girou no ar o cabo de vassoura, e com fúria surpreendente, enxotou todos dali.
Depois voltou, suspirando:
- Novamente, não compreenderam minhas mentiras.

Sonho

2011-09-27T02:07:00.001-03:00

e se fôssemos assim todos

repletos de

feito balão sem corda

entre as nuvens do

céu

sobre as águas do

mar

flutuar

- Graça Carpes -

Canto do Deslugar

2011-09-26T08:34:00.005-03:00

Procuro qualquer lugar

Que tenha algo a ser descoberto

Um baú de risadas honestas

Ou amuletos para uma vida boa

Pode mesmo ser um objeto placebo

Só para, em sua busca, eu agridocicar

Esses dias da objetividade com aroma de bílis.

Todos os meus amigos estão velhos

Já não suportam a música alta

Nem procuram as possibilidades abertas

Que a noite resiste em insinuar

São almas batendo ponto

Na esquina designada por outros.

Adoraria que não buscassem nas minhas letras

Vestígios dos versos da moda

Ou de MPB revisitada

Rogo louvores aos malditos

Escarro na cara deles para tentar ser aceito

Sou muito anos noventa

Para essa geração Y.

Cortina de letras

2011-09-25T08:00:00.000-03:00

É difícil talvez esconder-se na sombra das palavras. Por mais reticente que somos. Pelo menos o segredo está ali enclausurado nas entrelinhas, como um elemento que instiga. Algo singelo que fica subliminar por trás de uma doce cortina. No mais, existem palavras que destoam bem essa nossa cumplicidade com os sentimentos que permeiam deliciosamente pelo suor do nosso corpo e pelo aroma afetuoso da alma. Elucidações evidenciadas no âmago dos traços.

Louvamos porque somos brindados com a nossa melhor face. Exposta saborosamente com o teor externo com a qual as palavras são capazes de exprimir. Descrições palpáveis de sentimentos não táteis, essências invisíveis, que são peles que envolvem os nossos mais profundos anseios. Muito do nosso calor fica vívido nas letras, como que embrulhando nossos desejos, nossas aspirações e nossos impulsos mais ardorosos, ou nossas vontades mais sublimes. A verdade fica exposta nos mínimos detalhes, fazendo com que a cortina transpareça o palco.

A escrita faz nos sentir assim, meio que despidos por esse véu que aniquila o medo. Um elo que destoa do cinza e contrasta com a cor pulsante da alma imensamente bela e verdadeira que revela segredos. As palavras demonstram bem a matiz que somos; fragmentos coloridos da essência mais plena da alma, que mescladas formam nossa parte mais inteira e real. São várias cores entrelaçando-se, para formar a pintura exata da alma. Ou estrelas brilhantes escondidas pela cortina das nuvens. O encanto fica ali, subentendido, mas nunca totalmente à mostra.

O dedilhar oculta o encanto que encena por trás das cortinas. Letras são apenas ensaios de uma cena maior, de um ato mais explícito. São pontos de cruz que costuram bem os tesouros mais íntimos e preciosos da nossa vida. E tudo o que sobrevive nas sombras, canta solenemente e se faz presente de alguma forma impossível de explicar. A alma estribilha em sonhos, em formas não palpáveis, em mensagens não visíveis; e tudo o que torna a alma mais condizente com sua forma de instigar, de não se fazer óbvia. O bonito é esta revelação sem revelar; este degustar sem comer.

Por trás da cortina de letras é que preparamos o verdadeiro espetáculo. Há poucos convites. E poucos podem entrar. O tesouro mais oculto em nós não é encontrado de forma fácil. Por mais que as palavras sejam transparentes, elas apenas convidam. Só que no silêncio. Tornamo-nos habilidosos em nos ocultar, mas também em atrair. Torcemos para que colham no mais distante deste horizonte de letras o sentimento que plantamos. Este é o passaporte de entrada. Para se achar basta ter sensibilidade. É isto que aguça o olhar do coração.

É quando já estamos inteirados de boa parte do mundo de alguém, que as cortinas se abrem, e o show fica à mostra. Estando lá, apenas uma certeza concreta: é impossível não aplaudir.

2 [curriculum vitae]

2011-09-24T00:03:00.001-03:00

Acaso tivessem nascido no Camboja

sobre a égide do Khmer Vermelho

teriam herdado terra & poder

Eram porcamente alfabetizados –

o pouco que sabiam, o sabiam mal,

exceto o tempero da dor e seus requintes

A eles restavam os prazeres gratuitos:

incendiar um supermercado e,

aos chutes, por fim à vida de um cão

Enquanto suas mães – em segredo –

lastimavam o dom da maternidade

e maldiziam o fruto do próprio ventre

___

para ouvir:

Cartinha

2011-09-23T08:00:00.000-03:00

foto: Lívio, Um Anjo Poeta

Caprichei na escrita

caneta ponta fina

e letra cursiva

(tão demodê!!!)

guardei uma teoria

apaguei a luz

para não ler a fórmula

cortei os "Ts"

pinguei os "Is"

deixei tudo limpo e legível

usei regras e acentos.

Por fim, dobrei o papel

- perfumado, é claro -

lacrei o envelope

joguei no vento

e esperei

parado.

O vento disse

que faltava o selinho,

fechei os olhos,

cerrei os lábios...

... estrelinhas!!!

Pequenas obscenidades

2011-09-20T07:11:00.001-03:00

Pensava sempre nele nessa hora. A hora em que, casquinha de sorvete à mão, lambia lenta e delicadamente as bolas. Deliciando-se em dobro. A relembrar outros jogos de língua. Em tardes distantes. E por vir.

Márcia Maia

dos egos

2011-09-19T01:00:00.000-03:00

outro dia, dois amigos, um escritor e um músico, discutiam na mesa do café.

não, não é piada, aconteceu mesmo, e eu resolvi compartilhar porque isso não me saiu da cabeça.

o escritor dizia ao músico que ele tinha que compôr coisas originais, dele, sabe.

porque tocar cover em baladinha é coisa de moleque, e que, por isso, não o considerava um artista, mas nada pessoal.

o músico ricocheteou violento nas paredes, dizendo que era artista sim, porque dava diversão e emoção aos passantes e frequentadores de seus empregos noturnos, além do que, perpetuava a música.

o escritor disse, então: ok, então eu vou lançar um livro cheio de poesias do vinícius e do quintana, vou assinar no meu nome e dizer que é um livro cover, e que, portanto, sou artista, porque perpetuo a arte batendo punheta com o pau dos outros?

desnecessário tudo isso, não acham? hoje os dois nem são mais amigos. e eu ainda não sei o que pensar.