terça-feira, 7 de junho de 2011

Velhice

No copo sobre a mesa
- a dentadura.

Roupas velhas,
jornais e revistas.
tudo que preciso
era guardado
sob o colchão.

um pedaço de papel
uma caneta
um verso qualquer -
atropelado -
enrolado em teus cabelos.

Trêmulo, ainda rabisco palavras,
construo desaforos,
desabafos que se perdem
sem rimas ou objetivos.

Da música lembro-me vagamente.
Descompassados sorrisos
ao trinado de Miles Davis.


A poesia ainda pulsa
desordenadamente.
Os versos se perdem,
pendem do peito
entre os retalhos da vida.

Um comentário:

Um brasileiro disse...

olá. tudo blz? estive por aqui. muit legal. gostei. poesias com sentimentos. apareça por la. abraços.