8º TESTAMENTO

Deixo o Natal, quem o quiser celebrar pode pensar em Jesus, nas crianças, prendas, a_prenda: o que invento é só uma estória!

http://manufatura.blogspot.com/2012/02/folhetim.html

hoje acordei com uma tremenda vontade de dar um tiro na cabeça

esta é uma vontade recorrente
um desejo que me acompanha desde que me conheço por idiota
em geral, nessas horas, costumo não dar atenção

noutras vezes acabo mesmo me dando um tiro
mas não sirvo nem mesmo para segurar uma arma
e de todos os disparos que já dei
o mais próximo passou pela janela e matou meu cachorro

resolvi parar com as tentativas antes que a próxima bala fosse parar no vizinho

o que lá não seria má idéia
mas se fosse preso, não teria condições de portar uma arma
e na prisão, com certeza,

teria vontade de sentir o gosto de pólvora em minha boca.

Mini Conto

Para não se ver só

Forrou a sala de espelhos.

     - Graça Carpes

#microconto 4

Deslizava a faca na barriga suína e vibrava quando os órgãos do cadáver saltavam para fora. Era seu trabalho e ele o adorava.

Não tinha namorada. Talvez não fosse coincidência.

Memórias à beira de um estopim

XXXVI31/12/03

...e é, na mesa, que nos diferimos. É na ceia que nos diferenciamos. Esse ano que passa nos mostra mais uma vez que é a mesa (repleta ou escassa) que nos divide em pólos distintos.

... logo, a criança que se debruça sobre a lata de lixo irá parar por um instante para ver os fogos... senhor, zelai pela nossa miséria! Que as latas de lixo amanheçam repletas! Que assim seja!

Mas que seja hoje, senhor, pois esse ano-velho amanhã será tão velho quanto os ossos do peru que o cão enjeitou, e que apodrecem na rua... tão velho quanto a fome do menino de ontem, debruçado, um lixo... amém.

.

Hurt

foto: strany

Ele disse: "Você é um anjo!" - e piscou um dos olhos, como sempre fazia para conquistar...

Parecia ter passado uma década, e ainda não tinha terminado o primeiro cigarro. Ela sabia dele o tempo todo, e centelhas brilhantes ao seu redor - luzes de Natal.

Ele trazia seu perfume torpe e um sorriso safado... ela sabia, o tempo todo.

Piadinhas, sorrisinhos e uma dorzinha chata do lado esquerdo.

Ela disse: "Você sempre tem resposta para tudo!" - e pensou que aquilo desanuviaria seus sonhos... não bastou.

O rosto impúbere lhe marcara as retinas, e ela desistiu de fechar os olhos.

Sempre soube do caminho sem volta que é a paixão. E tinha medo.

Temia o frio que fica quando a paixão acaba, e o vazio que se aloja no peito quando a ilusão se desfaz.

Era mesmo uma batalha perdida.

Ela tentou lembrar de quem era antes dele, de sua vida...

Lembrou-se de quando ele segurou suas mãos e se declarou um cavalheiro.

Ela soube então que a canalhice é imensurável, e saiu.

Fim de linha

Esperara hora e meia e quando o maldito do ônibus passou, não parou. Mais meia hora, um novo se aproxima, reduz a velocidade e segue adiante, sem parar. Tem impressão de ter visto o motorista observá-la por um instante, antes de tornar a acelerar, mas não tem certeza.

Começa a chover. Chuva de vento, como se já fosse agosto: não adianta tentar se abrigar. Não há mais ninguém na rua, àquela hora. Só ela, a chuva e o ônibus que tarda a passar. Quando, uns quarenta minutos depois, avista mais um se aproximando, toma uma decisão radical e se põe, em pé, no meio da rua, encharcada, acenando com as duas mãos. Das duas, uma: ou o ônibus pára ou a atropela, porque, depois de tantas horas à espera, está disposta a tudo e dali não arredará o pé. E mais uma vez o ônibus passa. Como uma rajada de vento. Morno. Sobre ela. Sem parar.

Exausta, senta-se à beira da calçada. A chuva parou. A noite já quase finda. E em sua mente uma pergunta, como um eco, se repete: terá realmente morrido quando o botijão explodiu na cozinha do motel onde trabalha ou será apenas a continuação do pesadelo onde sonhou a tal explosão? E, por não saber a resposta, permanece à espera do próximo ônibus. Talvez apareça alguém para esperar com ela. Ou, quem sabe, com um pouco de sorte, da próxima vez, haja alguém recém-desencarnado, como ela, à direção.

Márcia Maia

o bum

ai que gostoso
brincar de fim do mundo

a gente embaixo do edredon
soltando
pum

Vênus de Milo e os Anéis de Saturno

I

Somos signos soltos e saqueados

Anéis de Saturno e Vênus de Milo

percorrendo trajetos efêmeros e circunstanciais ao acaso

em nossa torta órbita não habitamos

nossas translações desconexas

que são como satélites com sua luz própria

incandescentes

II

 criaturas enternecidas pela apatia

arraigadas em nexos prolixos agonizantes

percorrendo trajetos efêmeros e circunstanciais ao acaso

 III

como um cão pedinte

amparava torniquetes

sibila de silvo surgia

zuuummmmmm, zunia

algum “start”

um despertar quaquer

acontecia.

                          Flávia Amaro

Link para a postagem original em: CRONICAMENTE ORGÂNICA: Vênus de Milo e os Anéis de Saturno

sobre o nó

Um laço é o nó que eu almejo.
 

Audácia

Pela primeira vez em trinta anos, ela olhou fundo, bem nos olhos do marido:

- Você que falou para o menino não se amiudar?

Ele ficou surpreso com a novidade do enfrentamento, corrigiu a postura e falou com ar superior e desleixado - como se respondesse só porque queria mesmo:

- Falei sim, filho meu não traz desaforo para casa!

Mordendo o lábio inferior e contraindo as quinas dos olhos, ela continuou:

- Não traz mesmo. E nunca mais vai trazer

Ele ainda tentou abraçá-la, mas o bote da mão esquerda o afastou daquele choro que era só dela.

Eternas crianças

"E eu nem quero fingir que sou gente grande."

Renata Fagundes

Na verdade ninguém é gente grande, aliás somos só grandes e ninguém deixa de ser criança, só não admite. Você quer brincar com os amigos, quer colo, cantar músicas e comer coisa gostosa. Não vê a hora de chegar em casa, e os melhores momentos, são os de fazer nada importante, falar besteira e beijo melado.

Joakim Antonio

Iluminismo pós-moderno

Quando as luzes do passado se apagam,
as trevas invadem.

Caminhando sem saber para onde;
Buscando sem saber porquê;
Contruindo sem saber pra quem;

a arte tateia sentidos.

Sociedade anônima

I
acordou no chão frio
com a boca amarga
e com a roupa suja
de vômito seco
pensou em quanto tempo 
estava ali
mas deitou novamente
não importava 
era só mais um dia 
como qualquer outro


II
fumou o cigarro
sentado na privada
um vestígio de prazer
num dia difícil
para não desconfiarem
deu uma descarga
que levou junto
a bituca
e seus sonhos
de criança


III
aurora
juntou as latas de refrigerante
caixas de doces
garrafas de suco
embalagens de salgadinhos
amontoou no carrinho
e então fez sua primeira
e única
refeição do dia
crepúsculo


IV
penteou os cabelos
passou batom
rosa
sua cor preferida
colocou o vestido
rosa
seu preferido
e foi trocar sua infância
por dinheiro
na esquina mais próxima


V
passou o dia
na fila
gemendo 
chorando
implorando uma chance
à aquela que 
agora
dormia 
no túmulo
de sua barriga


VI
noite de chuva
encontrou um canto seco
para deitar
se cobriu com o jornal
molhado
que estampava a notícia
da morte do amigo
queimado
os olhos abertos
também choviam


VII
atento
olhava a mãe e a criança
o modo como sorriam
o carinho que lhe era estranho
ausente
num ato de coragem
se aproximou 
e levou a bolsa 
para matar a fome
que lhe acariciava as entranhas


VIII
dividia o que tinha
com os amigos
naquela 
noite
era uma lata
queimando crack
uma ponta de baseado
e um pouco de
tristeza
e abandono


IX
no semáforo
passava pelos carros
pedindo ajuda 
por ser surdo-mudo
os motoristas
em solidariedade
se faziam
de cegos
protegidos pelos vidros fechados
e pelos óculos de sol


X
na calçada
as mãos
como pétalas
se abriam para pedir a esmola
os pés
cheios de feridas
espinhavam o olhar alheio
lhe garantiam a subsistência
e não saravam
graças a Deus

Isaac Ruy

Atemporal

Poemas escreviam
na tessitura das manhãs
manhas instigando sonhos
florescência inquietante
inquirindo desafios

Poemas escreviam
na casca de árvores envelhecidas
profusão de ecos e silêncios
um hino ressoando livremente
nos confins dos tempos

Poemas escreviam
nas gotas escoando imprecisas
imprevisíveis memórias crescentes
se expandem latentes
arrastadas ao vento

Poemas escreviam
na imponderável simultaneidade
eventos circunscritos na pele
marcas rudimentares
mapeavam os vincos
do tempo

Poemas escreviam
na vertiginosa soleira:
poeira assentada
na funda ampulheta.

O violino

Entrou no ônibus com a grande caixa escura que continha um violino. Seu assento era na janela e foi tratando de depositar com todo o cuidado o volume na prateleira sobre os bancos, como uma mãe colocaria seu bebê no berço. Pensou que se o ônibus corresse além do normal poderia danificar o instrumento. Teve a ideia de retirar umas camisas usadas de dentro da bolsa e com elas fazer uma “cerca” de proteção. Pronto. Estava bom. A caixa não deslizaria no porta-volumes.

Sentou-se no lugar marcado no bilhete. Arriou as costas da poltrona e fechou os olhos. Um universo de melodias lhe brotava da mente desde criança. Bastava cerrar os olhos como agora e a música nascia fácil, sinfonias e mais sinfonias que ia ouvindo por dentro, recolhido em si mesmo, abraçado a seu silêncio. Belas e únicas, suas sinfonias interiores o tornavam o maior compositor de todos os tempos, mais virtuoso que Mozart ou Beethoven. E apenas um mortal podia ouvi-las. Era, a um só tempo, compositor e plateia, instrumentista e regente.

O ônibus correndo e ele a escutar sua obra inédita, surgida nota por nota enquanto as rodas iam devorando a massa asfáltica...

Pena mesmo era nunca ter podido estudar música, não dominar nenhum instrumento. Tentara uma vez o violão, mas lhe faltava concentração, pendor, aquela vontade visceral que faz a gente se mover em direção a um objetivo. Jamais tivera nas mãos um violino, que, aliás, nem era seu. Era de um amigo que estudava música no Rio de Janeiro. Estava tão só transportando-o, porque o outro viria mais tarde com muita bagagem e um teclado. Mas os demais passageiros não sabiam disso e, vendo-o com a caixa, com certeza o teriam na conta de um violinista. Não era. Apenas construía dentro dele sinfonias perfeitas.

ensinou-me os paraísos

em todos os sentidos
aguçou minhas sensibilidades
debulhou imprecisas possibilidades
foi-se sem aviso
dilacerar novos seres...

e no negro da noite
esperei por ti
reinventei-te
em tragos descomunais
porções de haxixe
campos de papoulas...

e no negro da noite
entreguei-me a outros braços
a outros vícios
quis-me paraíso narciso
com cipós brotando nas narinas
seus olhos habitando minha vagina...

e no negro de meu ser
seu sexo ereto em minha boca
o martírio de vitórias-régias
em meus olhos
acordo sozinha
vazia de nós.

7º TESTAMENTO

Acredito. Deste modo faço mais um testamento, este momento!

http://manufatura.blogspot.com/2012/02/evolucao.html

O Violino

Tinha um violino.
Não aprendeu as principais técnicas de execução das obras clássicas, que amava tanto.
Havia pulado a escola de música.
Existe sem dúvida certa semelhança de linguagens simbólicas, entre a música e a poesia.
O som também é um fenômeno físico. Mas o rapaz não foi feito paras as artes melódicas.
Ainda assim, de vez em quando, tocava um milagre com seu instrumento. 
Depois, precisou de dinheiro. Vendeu pra seu amigo, que era melhor violinista.
O violino virou variável quântica.
Quando mirado sobre a estante, colapsava na forma de uma lágrima.
Quando desviava o olhar, readquiria a impossibilidade da ausência.

Lacrimália

líquido o

dia

escorre

será de

tristeza

ou

alegria

a lacrimália

do

dia

?

      - Graça Carpes -

Um pulo

Todos os seus problemas
Laçados
Pela corda sarnenta.

Na firmeza da árvore
A segurança
Que não se encontra em todo o resto.

A garganta amarga
Por arrotos
De rancores e álcool
Agora está apertada
Num nó que não é seu.

As esperanças por um futuro melhor?
Não perduraram ao fim de ano da Globo.

Os sinos não se dobram
Mas as maritacas fazem alvoroço.

Um pulo

Acabou.

Melodia pura

É uma pureza desmedida, transbordada num tilintar íntimo dos corações. Dá para sentir no ar a essência tremeluzindo como uma luz irradiando a escuridão. É apenas doce, suavizado em momentos ternos, incapazes de serem descritos, muito menos compreendidos. É volúpia de inverso deitadas no verso da ternura branda do querer, que penetra delicadamente, aflorando no peito sonhos de verão, regalos de vida na totalidade das emoções. É uma sensação cristalizada no finito alcance dos olhos, amansada no alcance infinito do coração. 

É possível nem mesmo notar e ainda assim sentir. É um mistério tão imenso quanto o universo e tão brilhante quanto a luz das estrelas. É como uma pluma a sobrevoar campos floridos, arrebatando a essência pura imersa no ar, para pousar sensibilidade somente por estar. É um afago delicado, presente na meiguice de um sorriso. É um sonho roubado para ser vivido. É um misto de calmaria e ansiedade; uma intensa magia que sustenta os sonhos mais afetuosos e alicerça os pedaços do âmago da alma. É um vento brando que acalenta a pele, que acolhe o calor das brisas e repousa calidamente no mais íntimo, sem pedir licença. 

A exuberância das sensações alimenta a chama mais tenra presente no coração, realinha a órbita do universo interior e concede esperança onde só tinha dor. É uma implosão de amabilidade, adornada com pérolas translúcidas de indelével querer. Vive no querer intenso, dentro de uma maresia enigmática, e de cores indecifráveis. Enfeita-se na inocência, distante do mais torpe teor. É uma presença que dorme nas franjas do carinho e reflete no espelho dos olhos, que permite perpetuar-se na aurora dos horizontes, dispersando fragmentos amorosos por todos os pedaços do ar. 

É um enlace de paixão, uma força tenaz, capaz de colocar as pétalas despetaladas no lugar. É um afã incontrolável, vívido numa mansidão calma incompreensível, transparecida em uma incólume sensação de prazer. É uma sensação que vem para infindar delicadeza e afabilidade no peito, e tremeluzir o brilho incessante de uma candura imensurável de contentamento. É um afeto explícito, coberto com uma viçosa nuvem de aconchego. É tudo e ao mesmo tempo nada. É inteiro, mas não tem medida definida. Tem a dimensão que nós queremos que tenha. 

É sinfonia entoada nas tardes de primavera. É canção que não tem letra, mas toca. Não se vê, apenas sente. É amor, melodia pura a ecoar.

O mesmo título de um poema de Konstantinos Kaváfis

Behemoth e Leviathan - tela de William Blake

(e um plágio confesso, evidentemente)

Vencidas as montanhas

eles rumam à cidade.

Quilômetros a serem devorados

e o ar já se torna irrespirável –

um bafo antediluviano

lambendo a pele do campo.

A caminho, calcinando a paisagem,

vão comendo a pata dos cavalos –

mera ilusão para a fome que carregam

sobre o lombo de animais elétricos.

Vencidas as montanhas

eles rumam à cidade.

Distâncias a serem consumidas

e o chão já se comporta mal –

a terra, cortada pela frieira,

expõe a carne de raízes retorcidas.

Em seus rastros, rios nauseados

vomitam sobre o próprio corpo –

peixes abortados à flor da água

oferecem as entranhas às moscas.

Vencidas as montanhas

eles rumam à cidade.

2

E não merecemos nada

além de sermos assassinados.

* do livro Comerciais de Metralhadora

Beatriz

Nem bela, nem atriz. Beata, tampouco. Um retrato desbotado na parede. E um soneto esquecido num caderno. Aberto e roto.



Márcia Maia

meu novo emprego

Hoje pedi demissão e resolvi ser assassino profissional.
Sempre tem alguém querendo matar alguém sem sujar as mãos, e eu vou te dizer, eu estou bem afim de matar alguém sem motivo, que não o dinheiro é claro, alguém tem que pagar a luz.
Fui treinar ontem à noite, na saída de um bar.
Um casalzinho foi se agarrar num beco, mas que sorte, dois de uma vez só.
O rapaz eu matei com um tiro, porque era grande e podia me bater.
A garota eu matei com as mãos.
O pescoço dela fez creck.
Barulhinho engraçado.
Estou pronto pra começar.

Desvios oníricos

Interpretações de desvios oníricos

feixes de luzes dispersos e coloridos

confluências cognitivas

manifestas no mito

da lucidez 

línguas de mariposas elétricas

reluzente interno de enredos marinhos
cavalos coragem e redemoinhos

sustentando sutilezas telepáticas

assobio no ouvido e extensão de omoplata

ao absurdo absoluto

absinto minuto

evasivo

multidisciplinaridade?

       

Guerras (poesia visual)

Na guerra entre o primeiro...




...e o segundo general...


... quem perde são os terceiros.

Fonte das fotos: wikipédia

o pé, a pedra, o mundo e o caminho *

(pro Carlos)

por andar
a pé, drummond
encontrou
a pedra, o mundo.

e a pedra
no meio do vasto mundo
tinha um caminho...

______________________________________________

* Publicado Originalmente nos EcosDiversos. 

  (Direitos reservados, aqui e lá.)

Lançamento e Vendas - Colcha de Retalhos

Você está convidado para o lançamento do livro:

Colcha de Retalhos

Rodrigo Domit

     O  evento será realizado no dia 04 de Dezembro de 2011, das 14h30 às 17h, no Bar das Quengas - Av. Mem de Sá, número 175 - esquina com Washington Luiz, Rio de Janeiro - RJ.

     O "Colcha de Retalhos" foi finalista do Prêmio SESC (2008) e foi vencedor do Prêmio Utopia (2010). A obra reúne 73 textos curtos e, apesar da predominância maciça dos contos, escapa em alguns momentos para a poesia e para a crônica. A obra está sendo lançada pela Utopia Editora - com projeto gráfico da ilustradora Laís Brevilheri - e quem quiser levar um exemplar para casa desembolsará a quantia de R$10,00.

Conto com a sua presença!

Clique na imagem para ampliar

Venda Online:

http://livrocolchaderetalhos.blogspot.com/p/venda-online-colcha-de-retalhos.html

Cada exemplar custa R$10,00, o frete é gratuito para todo o Brasil* e são aceitas as seguintes formas de pagamento:

Deposito bancário - Cartão de crédito (à vista sem taxa ou parcelado com taxa de 1,99% a.m.) - Débito online - Boleto bancário (taxa de R$1,00)
*Promoção válida até o dia 04/12.

*O frete para outros países será orçado após solicitação de compra.

AEIOU

Andava atarefada, aspirava ascensões, agora, às alturas ambicionava.

Esse emprego era espetacular, enfatizava ela, era excelente escritora.

Ideias infinitas, inspirava inúmeros indivíduos, indiscutivelmente imortalizariam-na.

Obra original, ótima ortografia, obtivera ofertas, onde outros obscureciam.

Ufanava-se,  uma ultriz, ultrajou ultraconservadores, ultrapassara uma utopia.


Joakim Antonio

Memória

Não me apeguei a nenhuma promessa, a nenhum beijo, a nenhum cheiro. Não lembro a cor dos olhos, dos cabelos, a temperatura da pele, o perfume. Me lembro do falar, como se tudo não passasse de uma tragédia cômica, e do medo de uma desobediência. Me lembro da caligrafia, da vergonha dos erros de português, do sorriso, sinal de fraqueza escondido por trás da hostilidade. Me lembro do que só eu via. Me lembro do sadismo das certezas. Da aceitação dos dogmas. Me lembro do valor dado ao dinheiro e a todas as coisas materiais. Me lembro de um amor pela arte escondido, inalcançável. Me lembro dos cutucões no cantinho do pé, da sinceridade da bebida, da violência da dúvida. Da agressão que esconde a timidez. Me lembro de todos os passados, das mortes, da dor do abandono. Me lembro do cuspe, das marcas no rosto e nos braços, do chão, das baratas, do mato, do céu infinito sem estrelas, das mãos dadas, do abraço parado no tempo. Me lembro das flores, das rosas jogadas no rio. Me lembro da perseguição, dos pontos de ônibus vazios de madrugada, do frio, do desprezo, da apatia. Me lembro do reencontro, da aproximação silenciosa, da percepção do fim. Não sinto saudades, mas me lembro de tudo; como dádiva e maldição.  

TOP

Linda, 

nariz empinado, 

encarou as vitrines, 

não olhou para os preços, 

rica, 

olhar de modelo na passarela.

Elegante,

batom e biquinho, 

desfilou pelo espelho, 

não olhou os defeitos, 

magra, 

rostinho de modelo de revista.

Sensual,

lânguido rebolado,

atravessou a avenida, 

não olhou para nada,

fina,

corpinho de  modelo atropelada.

Isaac Ruy 

Outras Confidências

Não sou funcionário público,

Tampouco tive gado, ouro e fazenda.

Na parede, nenhum retrato

Resgata-me da profusão sentimental

A inflar saudades em meu peito.

Vivo submerso em sonhos e retalhos,

histórias e improvisos;

a tristeza aqui dentro instalada

é amálgama de ferro corroído.

Se eu trouxesse todas as prendas exemplares,

Todas as notas de canções já esquecidas

Transmutava essa tristeza descerrada

Em completa explosão de alegria,

Mas, por hábito, abracei o sofrimento,

isolado mergulhando em noites brancas,

de outros tempos da vida erigi lembranças

que se esvaem simplesmente em contradança

De tão porosa a alma está incomunicável,

ferido o orgulho

maquiado qual ferrugem

de tanta mágoa

me encerro em outra pauta

escrita apenas da alegria que em falta.

as costas e o coque da moça

Dorso reluzente

Aveludado

À mostra

Com a ajuda dos cabelos presos

Em

Forma de coque

A morte como prato do dia

Num curta-metragem assistido em uma mostra de cinema aqui na região a verdade se mostrou mais crua do que nua: vivemos um tempo de relação íntima com a morte. Mas não a natural, que vive perto de cada um e ninguém quer pensar na sua existência. É a morte brutal, chocante, que tem a ver com a desvalorização da vida a que chegou a sociedade tecnológica, esta morte que ronda como um espectro nosso pensamento.

Basta acordar e tomar conhecimento do que andou acontecendo no planeta para se convencer de que a morte violenta é um dos males do século. Talvez nem tanto doenças, pois mesmo com as incuráveis hoje é possível conviver anos a fio; nem tanto a desmoralização política, incapaz de se ocultar aos nossos olhos como antes. O que agora nos assombra são os homens-bombas explodindo em algum lugar; são os assassinatos cotidianos em nossas cidades, mesmo nas pequenas e não mais pacatas; as grandes catástrofes que muitas vezes poderiam ser amenizadas, voltasse o homem a ter com a natureza o entrosamento ancestral, de respeito e até mesmo reverência.

A arte, em todas as suas formas, precisa estar comprometida com o seu tempo. Mas deve apenas lhe servir de espelho, refletindo fielmente sua deformidade com o objetivo de um insight nos muitos alienados, ou reinventá-lo – Cecília Meireles afirmou que “a vida só é possível reinventada” – com outras formas, tintas e leituras, levando o indivíduo consciente a uma possibilidade de reversão do atual descrédito em relação à humanidade? Refletir a questão é como estar no meio de um labirinto, com um monstro faminto à espreita. Algo necessário, porém, pelo próprio instinto de autopreservação.

derradeiro

finda com o beijo
na testa ou lá
à beira impotente
o desejo que guardava sem mim
morde a fronha e sonha
que decadente!

consuma urgente
meu cheiro de jasmim
e seja encontro
de delicadezas do desamar
que de tanto amar-te,
tonto amar-te,
mar morto, náufrago

e saiba que enjoada, cá
navegarei, navegarei
meio descontente
com o que sobrou

mas, já vai tarde
tarde!

6º TESTAMENTO

AMANHÃ

um
dia
depois

Era um mimo todo pintado de branco e vestido de branco, de cabelo branco, os olhos pintados de preto. Tinha numa mão pintado NÃO, na outra mão ISTO. Entretinha-se a mostrar: NÃO, ISTO; ISTO, NÃO; ISTO NÃO!

30.09.11

1 de Novembro de 2011 11:57

http://diariodedetrasii.blogspot.com/2011/10/pedra-pedra-amanha.html?

às vezes a vida nos põe a refletir. há situações, por exemplo,
em que você escuta o som de uma banda que não ouvia há uns dez anos
então, cabe pensar no que você era há dez anos atrás
em geral procuramos coisas medíocres como resposta

- arranjei um emprego, me casei, terminei a faculdade
mas é preciso pensar em coisas mais presentes
tipo, o que sua mão está tocando agora?

qual o cheiro do ambiente em que você se encontra?
o que seus olhos encontram que valha a pena ser observado?

pense em como era você dentro do seu quarto
quando cantava e dançava sozinho diante do espelho
quando se sentia pleno inesgotável em sua solidão
quando se masturbava
então você vai ver que não mudou muito.
não mudamos muito em nossa intimidade,
ela permanece sempre a mesma

sempre fiel, sempre penélope, sempre mãe, para nos receber de volta

o sexo não é o que há de mais sujo. a consciência é que é podridão
em geral, costumo xingar a minha de velha puta
só pra ela saber onde é que fica o seu lugar
na minha verdadeira escala de valores
a razão é algo que deve ser enterrado lá atrás, no Renascimento
a filosofia, a ética, a moral são ideais iluministas, europeus,
não têm nada a ver comigo
eles desenterraram a cultura grega porque careciam de novos mitos.

e acharam que o seu modo de ver as coisas, de repente,
servia pra todo mundo. não serve para mim, absolutamente.
quero enterrar de vez a cultura grega
vou desenterrar, para mim, o xamanismo. a cultura dos índios.
os símbolos da natureza para os quais aquilo que guia cada um não é a razão,

mas o espírito encarnado na figura de um animal de poder. 

é hora de ressuscitar os índios e manda-los rumo à Europa,
chacinar os gregos e o ideal europeu com sangrentas metralhadoras