(...)

A poesia passou suja e maltrapilha

à minha porta, pediu comida

pediu esmola para matar a fome e a sede

não lhe dei ouvidos,

nem sequer alguns centavos

agora, a me ver de esguelha,

atravessa a rua

indo bater em outras portas

comigo não flerta de longe

nem envia sorrisos

que a tantos distribui

para mim, apenas um dedo em riste,

que me aponta obsceno

lembrando-me o que não fiz.